Lösch mir die Augen aus

Was macht man, wenn man einen Brief bekommt, der einem nüchtern, kühl und am Wochenende mitteilt, dass man nicht nur ab dem nächsten Monat kein Geld hat, sondern auch noch nicht versichert ist?
Ich war erstmal sprachlos, gehirnlos und ganz schön am Ende. Eigentlich bin ich es immer noch, gerade weil ich einfach nicht weiß wieso eigentlich.
An sich bin ich Rentnerin (ich weiß, das hört sich schräg an), bis ich meine Ausbildung abgeschlossen habe, oder aber mein 27. Lebensjahr überschritten habe. Ich bin mir ganz sicher, dass beides noch nicht passiert ist, aber vielleicht sollte ich mich nochmals informieren um mir dann die Kugel zu geben. Bis dahin muss Schokolade reichen.

An mir rauscht die Zeit vorbei. Ich habe das Gefühl, wie ein Beifahrer mit dem Kopf gegen den Anschnallgurt zu lehnen, die Stirn hat sicher schon einen Fettfleck an der Scheibe hinterlassen. Aber was soll’s, von der anderen Seite werden die Tropfen weggetrieben, manchmal folgt mein Finger einen, versucht von innen den Druck zu spüren. Mein Blick von unten, leicht verzerrt, achtet auf die Monokulturen von schlaffen Kiefern, die schon viel zu früh harte Borke bekommen haben, weil alle anderen Bäume genauso alt sind wie sie. Die kahlen Stämme treiben, peitschen dahin. Ich sehe an den Stämmen die Zeit.
„40 miles from the sun“

(Für Löwenzahn ist da eigentlich keine Zeit)

Oder aber auch hier (dann auf 'Video: Forscher: Selbstbewusstesein stürzt ab klicken) zu bewundern

Ja, Brot und Spiele, Fußball ist wichtig für die Wirtschaft. Klinsmann streng dich also bitte an, denn sonst gehen wir, Deutschland, der Papst, die Wirtschaft und was weiß ich nicht noch alles vor die Hunde. Der Trendforscher Peter Wippermann rät zu mehr Optimismus.

Ja gut, ich kann manchmal nur noch staunen…

Während ich meiner Mutter über das Telefon versuche zu erklären wie sie Word bedient krame ich weiter nach Anfangssätzen.
Ich verwirre meine Mutter, als ich bei dem ersten Satz lachen muss. Die weiß ja nicht, dass ich zwischenzeitlich noch lese und mit Sorge auf meine kunstgeschichtliche Methodenarbeit schiele.
„Genau genommen gibt es >die Kunst< gar nicht“[1] Aufgrund des zweiten Satzes ticke ich aber nahezu ganz irre aus, denn da schreibt doch der gute Gombrich, dass es nur Künstler gäbe. Hallo! Und ich schreibe gerade über zwei Vertreter der Kunst nach Aufgaben, Kunstgeschichte ohne Künstler, Kunsteinteilung in Epochen… Aber ich beruhige mich auch wieder (meine Mutter sagt mir gerade, dass sie kein Blatt vor sich sieht…).
„Als Peter Glück zehn Jahre alt war, sagten ihm die Erwachsenen manchmal, er sei ein >>schwieriges<< Kind.“[2] Da mein Bruder schwieriger war, sagte man mir das nicht. Vielleicht würde meine Mutter mich dann heute nicht mit dem Schreibprogramm löchern.
Bei dem nächsten Satz komme ich von den Erinnerungen ins Schmunzeln. Ein guter Anfang.
„Manche Dinge beginnen vor anderen.“[3] Was mich gleich auf das nächste Buch vorbereitete, welches mit einer Vorbemerkung des Autors beginnt: „Dieses Buch ist entstanden, weil ich hungrig war.“[4] Der Roman selber beginnt zwar auch mit einer Selbsterkenntnis, aber doch von anderer Art: „Ich hatte so viel gelitten, ich war ein finsterer und trauriger Mensch geworden.“[5] Schwere Worte für jemanden, der Hunger hat. Meine Mutter ist wütend, wenn sie Hunger hat. Jetzt anscheinend nicht. Obwohl sie mich nicht versteht ist sie ganz ausgelassen…
„Der Künstler ist der Schöpfer schöner Dinge“[6] Ahhhh, haben sich die Bücher gegen mich verschworen? Schon wieder der Künstler im Mittelpunkt von Kunstbetrachtung! Na ja, Wilde war vor Wölfflin. Mich schockt also auch gar nicht mal mehr der nächste Anfangssatz. Ich empfinde ihn sogar als unheimlich schön fürsorglich: „Wenn du gern Geschichten mit Happy End liest, solltest du lieber zu einem anderen Buch greifen.“[7] Ähnlich betrüblich, aber weitaus beklemmender griff meine Hand nach dem nächsten Buch. Das Buch, welches mich tatsächlich in einen Zustand von Nervenfieber gestürzt hat (um mal romantisch zu sprechen). „Der Schnee in den Bergen schmolz schon, und Bunny war seit ein paar Wochen tot, ehe uns der Ernst unserer Lage allmählich dämmerte.“[8]
Ich beruhigte mich also erstmal wider mit dem Satz: „In unserer Familie gab es keine klare Trennungslinie zwischen Religion und Fliegenfischen.“[9] Nachdem ich das Buch wiederholt nach langer zeit wieder gelesen hatte, habe ich es gleich dem Fanatiker vorgelesen. Ich wusste, dass es ihm gefallen würde. Es hat Humor, weil es gelebt erscheint, aber eben auch Tiefe, weil es gelebt erscheint.
Meine Mutter hat es tatsächlich geschafft den Text auszudrucken, er sieht sogar so aus, wie sie es sich vorstellt… Ich will vergessen.

Juchuu! Was für eine schöne Zahl. Und dann auch noch sooo viele Leute (hm, bestimmt war ich selbst mehr als die Hälfte… hach….) (Na ja, dann bin ich eben mein größter Fan!).

Ich sag mal, gut so Leute, Danke. Und nachdem wir das geschafft haben, ist die Weltherrschaft nicht mehr fern.

Hä, was hast Du gesagt Pinky?

Weil bisher meine Tipps zu Literatur, Musik und bildende Kunst am Besten aufgenommen wurde nochmals ein Griff in mein Bücherregal. Ein Schriftsteller welchen ich bei einem der wichtigen Lehrer meines Lebens kennen lernte. Nicht, dass er mir viel Unterrichtsstoff nahe gebracht hätte, wahrscheinlich weniger als manch anderer… Aber durch ihn habe ich so Dinge gesehen, wie es sich Wölfflin nur wünschen konnte... Außer der Kunst in der Toskana, richtigen Kaffee und wundervollen Bäckereien und gutem Eis in Florenz, hat er mir eben auch Dylan Thomas vorgesetzt. Angefangen von den Geschichten, die so traurig und humorvoll zugleich sind und dabei von der Sprachidee auf poetische Weise mit Arno Schmidt zu vergleichen sind. Er hat Worte wie „bibelschwarz“[1] oder Formulierungen wie „Die Sonne summt nieder, durch die Baumwollblumen auf ihrem Kleid schnurstracks in ihre Herzglocke[.]“[2]
Er hat auch schöne Anfänge geschrieben. „Anfangen, wo es anfängt.“[3]
Aber anstatt weiter unter dem Milchwald zu lustwandeln, werde ich das Gedicht bringen, welches ich als erste von ihm gelernt habe. Zuerst wollte ich And Death shall have no dominion nehmen, weil es mich so sehr an John Donne’s  Death, be not proud, aber heute mal etwas mit Kindheitsschmelz und Erinnerung. Nicht zartrosa, aber eben erinnerungsvoll.

 Fern Hill

Now as I was young and easy under the apple boughs
About the lilting house and happy as the grass was green,
The night above the dingle starry,
Time let me hail and climb
Golden in the heydays of his eyes,
And honoured among wagons I was prince of the apple towns
And once below a time I lordly had the trees and leaves
Trail with daisies and barley
Down the rivers of the windfall light.              

 And as I was green and carefree, famous among the barns
About the happy yard and singing as the farm was home,
In the sun that is young once only,
Time let me play and be
Golden in the mercy of his means,
And green and golden I was huntsman and herdsman, the calves
Sang to my horn, the foxes on the hills barked clear and cold,
And the sabbath rang slowly
In the pebbles of the holy streams.

 All the sun long it was running, it was lovely, the hay
Fields high as the house, the tunes from the chimneys, it was air
And playing, lovely and watery
And fire green as grass.
And nightly under the simple stars
As I rode to sleep the owls were bearing the farm away,
All the moon long I heard, blessed among stables, the nightjars
Flying with the ricks, and the horses
Flashing into the dark.

 And then to awake, and the farm, like a wanderer white
With the dew, come back, the cock on his shoulder: it was all
Shining, it was Adam and maiden,
The sky gathered again
And the sun grew round that very day.
So it must have been after the birth of the simple light
In the first, spinning place, the spellbound horses walking warm
Out of the whinnying green stable
On to the fields of praise.

 And honoured among foxes and pheasants by the gay house
Under the new made clouds and happy as the heart was long,
In the sun born over and over,
I ran my heedless ways,
My wishes raced through the house high hay
And nothing I cared, at my sky blue trades, that time allows
In all his tuneful turning so few and such morning songs
Before the children green and golden
Follow him out of grace.

 Nothing I cared, in the lamb white days, that time would take me
Up to the swallow thronged loft by the shadow of my hand,
In the moon that is always rising,
Nor that riding to sleep
I should hear him fly with the high fields
And wake to the farm forever fled from the childless land.
Oh as I was young and easy in the mercy of his means,
Time held me green and dying
Though I sang in my chains like the sea.[4]