Lösch mir die Augen aus

Während ich meiner Mutter über das Telefon versuche zu erklären wie sie Word bedient krame ich weiter nach Anfangssätzen.
Ich verwirre meine Mutter, als ich bei dem ersten Satz lachen muss. Die weiß ja nicht, dass ich zwischenzeitlich noch lese und mit Sorge auf meine kunstgeschichtliche Methodenarbeit schiele.
„Genau genommen gibt es >die Kunst< gar nicht“[1] Aufgrund des zweiten Satzes ticke ich aber nahezu ganz irre aus, denn da schreibt doch der gute Gombrich, dass es nur Künstler gäbe. Hallo! Und ich schreibe gerade über zwei Vertreter der Kunst nach Aufgaben, Kunstgeschichte ohne Künstler, Kunsteinteilung in Epochen… Aber ich beruhige mich auch wieder (meine Mutter sagt mir gerade, dass sie kein Blatt vor sich sieht…).
„Als Peter Glück zehn Jahre alt war, sagten ihm die Erwachsenen manchmal, er sei ein >>schwieriges<< Kind.“[2] Da mein Bruder schwieriger war, sagte man mir das nicht. Vielleicht würde meine Mutter mich dann heute nicht mit dem Schreibprogramm löchern.
Bei dem nächsten Satz komme ich von den Erinnerungen ins Schmunzeln. Ein guter Anfang.
„Manche Dinge beginnen vor anderen.“[3] Was mich gleich auf das nächste Buch vorbereitete, welches mit einer Vorbemerkung des Autors beginnt: „Dieses Buch ist entstanden, weil ich hungrig war.“[4] Der Roman selber beginnt zwar auch mit einer Selbsterkenntnis, aber doch von anderer Art: „Ich hatte so viel gelitten, ich war ein finsterer und trauriger Mensch geworden.“[5] Schwere Worte für jemanden, der Hunger hat. Meine Mutter ist wütend, wenn sie Hunger hat. Jetzt anscheinend nicht. Obwohl sie mich nicht versteht ist sie ganz ausgelassen…
„Der Künstler ist der Schöpfer schöner Dinge“[6] Ahhhh, haben sich die Bücher gegen mich verschworen? Schon wieder der Künstler im Mittelpunkt von Kunstbetrachtung! Na ja, Wilde war vor Wölfflin. Mich schockt also auch gar nicht mal mehr der nächste Anfangssatz. Ich empfinde ihn sogar als unheimlich schön fürsorglich: „Wenn du gern Geschichten mit Happy End liest, solltest du lieber zu einem anderen Buch greifen.“[7] Ähnlich betrüblich, aber weitaus beklemmender griff meine Hand nach dem nächsten Buch. Das Buch, welches mich tatsächlich in einen Zustand von Nervenfieber gestürzt hat (um mal romantisch zu sprechen). „Der Schnee in den Bergen schmolz schon, und Bunny war seit ein paar Wochen tot, ehe uns der Ernst unserer Lage allmählich dämmerte.“[8]
Ich beruhigte mich also erstmal wider mit dem Satz: „In unserer Familie gab es keine klare Trennungslinie zwischen Religion und Fliegenfischen.“[9] Nachdem ich das Buch wiederholt nach langer zeit wieder gelesen hatte, habe ich es gleich dem Fanatiker vorgelesen. Ich wusste, dass es ihm gefallen würde. Es hat Humor, weil es gelebt erscheint, aber eben auch Tiefe, weil es gelebt erscheint.
Meine Mutter hat es tatsächlich geschafft den Text auszudrucken, er sieht sogar so aus, wie sie es sich vorstellt… Ich will vergessen.