Kleine Erdnuss

"Mama? Hast du schon mal ein vierblättriges Kleeblatt gefunden?"

"Nee."

"Noch nie-hie?"

"Nee."

"Ich such die immer."

"Hab ich auch immer gemacht, als ich klein war." Ich muss lächeln. Stundenlang hab ich auf der Wiese gehockt und in den Kleebüscheln rumgewühlt.

"Kann man die von oben sehen?" Die Erdnuss schaut angestrengt auf die Wiese unter sich.

"Ich glaub nicht, aber einmal, da bin ich mit einem jungen Mann über eine Wiese gegangen - und plötzlich - bückt er sich - und pflückt mir ein vierblättriges."

"Echt?"

"Echt." Ich weiß bis heut nicht, ob er das vorher in der Tasche hatte, es war schon ein bisschen zerknautscht, als er es mir gab, aber doch immer noch recht eindrucksvoll...

"War der in dich verlie-hiebt?"

"Glaub schon."

"Und du in ih-hihn?"

"Nö." Wir kichern beide. 

"Bist du verliebt?"

"Nee. Ich liebe wen."

"Wen?"

"Weißt du doch!"

"David?"

"Ja-ha!"

"Immer noch? Das ist schön." Ich muss schon wieder lächeln.

"Ja, Mensch, Mama, wir haben uns geKÜSST! Das hab ich dir doch erZÄHLT!" Ja. Das hat sie. Ich betrachte sie von der Seite, ihren feinen kleinen Sommersprossen, die sich nun fast über das ganze Gesicht verteilen, die runden Wangen, die fein geschwungenen Lippen. Unglaublich. Das ist MEINE Tochter. Unglaublich auch, dass sie mir vor zwei Jahren von Davids Kuss erzählt hat. Unglaublich, dass sie es noch weiß. Unglaublich, dass sie liebt...

Einige Tage nach diesem unserem Spaziergang stehe ich im Badezimmer. Ich tusch mir irgendwas oder creme was ein, keine Ahnung, was ich gemacht habe, jedenfalls wird die Badezimmertür plötzlich und klopffrei mit einem Wahnsinnsschwung aufgerissen. In der Tür eine zitternde Erdnuss mit weit aufgerissenen Augen und einem Lächeln, das bis in mein Herz leuchtet. 

"DA!" präsentiert sie mir stolz ein kleines grünes knautschiges Ding. Ich schau es an und fass es nicht. "Ein vierblättriges Kleeblatt!", sage ich andächtig und überflüssigerweise. "Ja-ha! Mein erstes!"

Das erste Mal. So viele erste Male. In meinem Leben fühlt sich schon lange alles so an, als erlebe ich es das erste Mal. Und wir strahlen uns an. Streicheln die weichen Blätter und betten sie in einem dicken Buch. Irgendwann wird es herausfallen. In ein paar Monaten. Jahren vielleicht. "Weißt du noch? Der Moment?"

Ja. Ich weiß ihn noch. Dein erstes vierblättriges Kleeblatt. Das erste Mal, an dem ich realisiert habe, wie viele erste Male du noch vor dir hast.