Alte Eier
Als Papa gestern am Telefon erzählt hat, dass sie den Osterstrauch mit den ausgeblasenen Eiern geschmückt haben, die meine Schwester und ich als Kinder gemalt haben, wurde mir ganz anders. Da sitzen sie nun, Ostern, mit 35 Jahre alten Eiern. Ich sehe es richtig vor mir, Papa, wie er unsere Frühwerke in seinen alten Händen unter die Küchenlampe hält, damit er sie noch mal bewundern kann, solange noch Licht in seine rasant trüber werdende Augen fällt. Wie er die Brille mit den Glasbausteinen hin und hergeschoben hat und wie er schließlich auf einem der Eier, dass zweifellos von mir stammen muss, die österliche Botschaft entdeckt hat: RIKE (meine Schwester) IST DOOF.
Jedenfalls, als Papa mir gestern von dieser Entdeckung erzählt hat, hat er dabei wohl Tränen gelacht. Jedenfalls musste er sich schnäuzen. Und ich habe gedacht, dass ich heute vielleicht, statt nach Hause, bei meinen Eltern vorbeifahre. Sonst wird es ja doch wieder Weihnachten.
Jedenfalls, als Papa mir gestern von dieser Entdeckung erzählt hat, hat er dabei wohl Tränen gelacht. Jedenfalls musste er sich schnäuzen. Und ich habe gedacht, dass ich heute vielleicht, statt nach Hause, bei meinen Eltern vorbeifahre. Sonst wird es ja doch wieder Weihnachten.
