Message in a bottle

An der Wand hängen Teller mit Pelops und Hippodameia, Odysseus und den Hoplites und auf jedem Vorsprung, Fensterbrett oder Anrichtetischchen stehen weiße Statuetten, teils bekannte Klassikerinnen wie die Venus von Milo oder die große Athene aus dem Parthenon, teils einfach nachempfundene ephebische und schmalknöchelige Menschenkinder, die der Jagd, der Toilette oder dem lockeren Empfinden des eigenen Spielbeins nachgehen, darstellend. Auch die beiden Töchter des Wirtes sind ansehnlich. Die ältere, die jetzt schon öfter den Vater vertritt, legt, wenn sie nach den Wünschen neu angekommener Gäste verlangend an die Tische tritt, ihre beiden Hände auf die Pobacken, die zweite sitzt am Stammtisch neben der Kasse und blättert "Madame" durch. Am selben Tisch sitzen dann auch die jüngeren der Kinder und machen Hausaufgaben oder sehen den Kinderkanal, der ausschließlich Comic-Clips zu bringen scheint. Der Fernseher hängt wie ein schwarzes Plastikraumschiff an einem Schwenkarm mitten im Raum, gleich neben dem großen Ventilatorpropeller, welcher  sich allerdings zu selten, meist nur die zwei heißen Wochen im August dreht, dort, wo der Gast, der aus dem Nebenraum kommt, weil ihn ein Drang nach Wasserlassen oder ein plötzliches Bewußtsein seiner staubigen oder klebrigen oder schmutzigen Hände überfiel, auf dem Weg zum WC eine Linksdrehung um 180° ausführt, zwischen Tresen und den beiden Spielautomaten hindurch je nach Sex oder auch Gender ganz geradeaus oder mit einem abermaligen Schwenk nach rechts sein Ziel findend, sich entweder auf die Schüssel niedersetzend oder den Harn im Stehen abschlagend, was uns übrigen Essenden allerdings barmherzigerweise verborgen bleibt.....

die nacht einmal wieder im orient-express ward ICH ungebunden. legte sich unter die mannaesche wo das gras schon niedergedrückt von anderen. schaute sich um streifte ein stoßgebet an santa caterina das flog flog mit dem sommer weg durchs laub entgegen dem fall. sollen die vögel arabiens flügel haben und ICH bliebe schwer? wir kreisen mit unseren gewogenen worten. nicht zu leicht befunden zum gehen zum bleiben.

Da fühlten wir uns etwas schlecht, als vor ein paar Monaten Bush die Türkei besuchte. Sind wir eine Bananenrepublik? Alles war weiträumig abgesperrt, Autobahnen lagen brach, der Luftraum abgeriegelt. Viele Leute konnten nicht einmal zur Arbeit gehen.

Aber jetzt sind wir beruhigt. In Deutschland geschah alles genauso.

Eine Amerikanerin, befragt, ob sie einen Sinn in Bushs Reisen sähe, antwortete: Er versteht doch gerade mal einfaches Englisch, wie soll er Leute mit anderen Sprachen verstehen?

Ich sollte nun zur Sache kommen, nämlich meinem Wunsch, auf die Hochschule für Bildende Künste am Lerchenfeld zu gehen (“Künstlerinnen können im Fliegen singen“), ich hegte ihn in der Tat irgendwo in der Hinterstube meines Herzens. Materialien zum Sprechen bringen! Pigmente, Erden, Schlämme, chemische Derivate, Abfälle, Leichenreste – etwa Taubenfedern -..... Mein erster Freund David, ein französischstämmiger Kanadier, hatte, das fällt mir eben ein, Namen aus der Natur gesammelt, zum Beispiel Kerner, oder Bush, - was ist ein Nosbusch?, fragte ich sofort -, Gerhard Baum, Rudolf Blume, Franz Gans und wie sie alle heißen, George Sand.... Ich war in den Siebzigern wieder in Crivitz gewesen, mein Vater  noch immer linientreu wie Mondrian, obwohl die allermeisten aus seiner Familie in den Westen rübergemacht hatten. Das Wochenende hatten wir im Dorfgasthof verbracht, das Zimmer lag über der Gaststube und kostete fünf Mark. Der rohe Holzboden war mit Sand gereinigt worden, bevor ich mit nackten Füßen darübergelaufen war und mich später beim Ficken wie am Strand gefühlt hatte. Sandkörner, ohne Arme und Beine unfähig, sich selbst fortzubewegen, gelangen doch von den Zehen bis in den Nacken und in alle großen und kleinen Ritzen, du streichst sie beim nächsten wichtigen Vorstellungstermin reflexartig hinterm Ohr hervor, dies verbessert deine Chancen nicht, sie knirschen auf den Zähnen, und äßest du rote Grütze......

(zurück ins Zimmer)

tozeur, sahara. das filmteam des englischen patienten ist bei den einwohnern unvergessen. bordel, ces mecs! in unserem reisebus ist jemandem schlecht. der chauffeur hält beim friseursalon kurz vorm ortsende. hierzulande, sagt sami, der reiseführer, ist der friseur zugleich arzt, therapeut aufklärer, hochzeitsmakler, brautputzer. mich überkommt ein verlangen nach depilation. das zwickt an manchen stellen. der bus fährt inzwischen ohne mich weiter. ich habe zeit und lasse mir im selben arbeitsgang den rücken tätowieren. was soll es sein? ein lokal, vielleicht das  café nast, wo die stühle blaugrün gepolstert und die deckchen weiß sind. dort sitzen die leute wie in eisenbahnabteilen. nur logisch, denn das café rast unvorstellbar schnell mit der erdumdrehung mit. glücklicherweise fährt der bürgersteig auch mit, die straße mit den lieferwagen, der comic-shop, das dreifarbenhaus, die stiftskirche. aber keiner schaut nach draußen. jeder einzelne liest in einem buch des schweizers stauffer. dort sind die fußnoten länger als der haupttext. in einer art foxtrot-rhythmus blättern die leute zwei seiten vor, eine zurück, zwei vor, eine zurück. killing me softly. ich bin schon vorsichtig, sagt der tatoo-friseur. die leute im café leiden etwa an staublunge, arteriosklerose, bandscheibenvorfall oder ulkus. indem sie auf meiner haut ins bild gebannt werden, ist auch ihr leiden stabilisiert. voilà, sagt der berber. ich freue mich auf den sommer, wenn ich mich am strand bäuchlings hinlegen werde. die leute sollen was zu schauen haben.

(zurück ins funkhaus)

Wir fahren vom Flughafen zurück nach Turgutreis. Dilek liest mir aus "Cumhuriyet" vor.  In Daenemark betraegt das durchschnittliche Jahreseinkommen 35000 Euro. Wenn einer morgens aufwacht und eine leichte Depression verspürt, geht er zum Arzt und wird zwei Wochen krankgeschrieben (Das ist bereits nicht mehr so, sie fahren auch da kraeftig zurück, sage ich, und weiche einer Wasserlache aus). Bin noch nicht fertig, sagt Dilek. In der Türkei ist so was nicht möglich. Dafür sind die Zeitungen weit spannender zu lesen. Taeglich Mord, Vergewaltigung, Lug und Trug. Parlamentarier prügeln sich vor laufender Kamera. Bestechung gerade in hohen Funktionen voll normal. Vetternwirtschaft, mafiose Strukturen.

Aber es gibt auch positive Meldungen: In Manisa ordnete der Bürgermeister an, eine speziell schöne Zone des Friedhofs für Behinderte zu reservieren. Wir werden, sagte das Stadtoberhaupt, diese ganze Zone mit Rosen bepflanzen. Das nenne ich mal eine Nachricht! In der Türkei gibt es 12 Millionen Behinderter. Man sieht nichts von ihnen. Warum? Die Wege, die Strassen, die Autos und die Bahnen sind ihnen nicht zugaenglich. Sie sind verurteilt, im Wohnzimmereck zu sitzen, aelter zu werden, auf den endlichen Tod zu warten. Aber dann!!! werden sie im schönsten Teil des Friedhofes ruhen.......

Ich bin bei einem Kneipier angestellt, der für das Aufspüren und Aufsammeln von Astronauten zuständig ist.

“Im All sind sie souverän, hier unten sind sie aufgeschmissen, sie finden sich nicht zurecht!“, sagt er und füllt eine Likörflasche nach. Wir, zwei – drei Leute, haben Fahrräder und durchkämmen die Landschaft nach solchen vom Himmel gefallenen Raumfahrern, bringen sie dann zur Kneipe hin. Manche sind echt, manche sind Darsteller ihrer selbst, manche bekannte Stars wie Jonny Depp, Renée Zellweger, Charlyze Theron oder Sibel Kekilli. Die Gegend ist eine Mischung von Kiesgrube, Kultursteppe und umgepflügten Everglades. In einer Pause treffe ich Frau Broscheid. Sie sitzt mir gegenüber am Tisch und erzählt begeistert von einer Kunstreise nach Andromeda, die sie gerade geführt hatte. Dabei beugt sie sich so weit vor, dass sie mir ins linke Ohr redet und ich den Flaum an ihrem Hals an der Wange spüre. Schließlich zieht sie sich ganz auf den Tisch hoch, robbt zu mir rüber und setzt sich auf meinen Schoss. “Heute abend muss ich es Boy George besorgen“, sagt sie, “das ist nicht einfach, besonders mit dieser Wäsche.“ Sie trägt einen Rock namens Pimpinelle, ein Hemd namens Hemd, Socken mit Namen Yashin und Boas, einen Schal namens Mevlude, einen BH namens Rührmichnichtan und einen Schlüpfer namens Deborah….

"Könnte ich die Zeit noch einmal vierzig, fünfzig Jahre zurückdrehen, würde ich es vielleicht wagen, in den achten Bezirk zu ziehen."
 (Friederike Mayröcker)

.... und andere neue Sprüche des Tages heute in SubRosa :-))

Gestern abend wurde der Song, mit dem die Türkei im Mai in Kiew antreten wird, ausgewaehlt. Es standen sieben Lieder zur Wahl, doch keines konnte annaehernd mit Athenas "for real" oder Sertab Ereners "Everywhere that I can" mithalten.....

Aus der Ukraine war Vorjahressiegerin Ruslana zu Gast. Desire! Forever! Nja na na na wanna be loved! I'm wild!!!

Ein kleines Problem: heuer hat das türkische Lied einen türkischen Text ( auch wenn winiwinis, woody woodies und nah nahs dabei sind) Frage: wird Frankreich nun das Referendum dagegen ergreifen?

Toilettenmänner verfügen oft über ein geheimes Wissen. Nicht der anrüchigen Art, wie man zunächst denken könnte, nein: die langen Nächte in den Tiefen, an den Ufern des Vergessens, machen sie ganz allmählich besonders sensitiv für alles das, was wir in der steten Eile unseres deduktiven Tageslaufes nicht bemerken.

Sie geben aber nichts davon preis, so sehr sie auch darauf aus sind, das eine oder andere Wort mit ihrer drangvollen Kundschaft zu wechseln.

Oft schlummern sie sogar. Regungslos und mit gebeugtem Kopf sitzen sie da, während man sich vorsichtig an ihnen vorbeidrückt, den Blick schon magnetisch von dem kleinen schmutzigen Tellerchen angezogen. Waren es nicht vor kurzem noch Groschen, die man gab? Warum verrinnt die Zeit so rasch, daß unmerklich mit einemmal nur noch Fünfziger gefragt sind?

Auf dem Rückweg dann kommst du nicht ohne Opfer an ihm vorbei, so steinern er eben noch eingenickt schien.

Vielleicht ist er viel eher ein Wächter des stillen Ortes, als daß er seine Stunden mit Putzen verbringt...

Freddy hat kräftiges weißes Haar, von gelben Strähnen durchzogen. Unwillkürlich lassen sie einen an lange nicht gewaschene Kneipenvorhänge denken. Noch nie sah ich echtes Haar so sehr wie ein Toupet aussehen. Mit Wasser und vielem Kämmen hatte seine Mutter in Velbert es zu bändigen versucht, mit Pomade wollte er es nach hinten zwingen in der Zeit nach dem Rauswurf aus der Schule, als er Schiffschaukelbremser war und alle Flecken Westfalens durchzog! Nach jedem Aufbau war er der erste gewesen, der die Schaukeln anschwang. Niemand traute sich so hoch wie er! Oh ja, die meisten der halbwüchsigen Mädchen aus den Dörfern waren ein klein wenig in ihn verliebt gewesen damals!!

Noch jetzt leuchten seine Augen, wenn er daran zurückdenkt. Diese Augen, die hinter den dicksten aller möglichen Brillengläsern riesengroß und verschwommen hervorschimmern.

Er reckt sich ein wenig und holt eine neue Boston aus der blau-roten Zigarettenschachtel heraus. Oder er nimmt die Lupe zur Hand und beugt sich dicht über seine Zeitung, einige Zeilen zu lesen. Und wieder sitzt er reglos.

Sein Ohr aber reicht bis in die hintersten Winkel, auch die geschwungene Treppe hinauf ins gleichförmige Murmeln des Restaurants. Und schon beim geringsten Tappen auf den Stufen schreckt er hoch, wie damals als Kind in der Ostermesse, wenn “Dominus flevit” erscholl...

“Na, schon was gegessen, oder geht’s erst los?” pflegt er im allgemeinen mit knarrender Stimme zu fragen. Manche Eindringlinge aber bewegen ihn zu verblüffenden, verwirrenden Worten: “Frau Schümann, ihr Mantel brennt!” Woher kennt er ihren Namen? Wie weiß er, daß sie in einigen Tagen unachtsam Benzin verschütten wird? “Nehmen sie lieber eine Taxe!” oder “Tja, gestern noch auf stolzen Rossen...” wird er dann wohl murmeln. Dabei bedenkt er jeden mit dem gleichen hölzern-freundlichen Grinsen, und die Worte schweben wie die eines Bauchredners diffus im blaugekachelten, schmalen Korridor.

Die bleiche Frau fragt er an diesem Mittwoch: “Das Freddy-Mercury-Abschiedskonzert gesehen?”

Sie hatte sich schon vorher leicht und sorglos verwundert, daß sie trotz guten Appetits stetig an Gewicht verlor. In der nun folgenden Nacht aber wachte sie mitten in einem heißen Fieber auf, griff wie eine Ertrinkende nach dem Knipsschalter am Lampenkabel. Die nächsten Wochen ertappte sie sich dabei, mehr und mehr Überstunden im Büro anzuhängen. War sie nicht so leistungsfähig wie je? Las sie die Morgenzeitung, überschlug sie wie zufällig die Seite “Wissenschaft und Forschung”, wo von Helferzellen, Retroviren, Lymphknotenschwellungen die Rede war.

Zu Hause erreichte ihr Drang nach Antisepsis ungeahnte Ausmaße.. Ein Laken auf dem Teppich unterm Bügelbrett, um jeden Kontakt der Wäschestücke mit dem milbenverseuchten Boden zu verhindern! Jede Woche mehrmals alles mit Sagrotan abwischen!

Sie mied die Menschen. Einen Freund hatte sie schon lange nicht mehr. Oh, verdammt, die Latenzphase kann bis zu zehn Jahre dauern! Wieder ist sie den Tränen nahe.

Eine nachtfinstere Wolke legte sich ihr auf die Seele. Nun saß sie apathisch vor dem Bildschirm, begann immer öfter zu fehlen.

Ein letztes Aufbäumen. Sie geht freiwillig zum Test. Doch er ist negativ!

Ein oder zwei Tage der Erleichterung. Dann legte sie sich zu Bett, um nicht mehr aufzustehen. Als sie eingewiesen wurde, wog sie noch knapp 80 Pfund. Sie verblühte nun schneller als ein gerupftes Springkraut, der Tod griff noch vor Johanni nach ihr.

Im Augenblick, als sie schon schwerelos unter der Decke trieb, ein wirbelnder, donnernder Trichter sie ansaugte, der Arzt noch mal die Sauerstoffmaske andrückte, um gleich darauf mit den Schultern zu zucken, kam die Stärke in sie zurück.

“Schon was gegessen, oder geht’s noch los?

Diesmal fragte ich zurück.

“Nee, da oben, das kann ich mir nicht leisten! Mal eine Schnitte, die ich mitnehme oder so. Wasser. Muß ja sehen, wo ich bleibe, nicht?”