Message in a bottle

alte spanier am tresen links, die freundlich mit ihren horst tappert-augen blinzeln, ganz unberührt von der hektischen atmosphäre im übervollen raum, der hin- und herflitzenden bedienung - bussi-bussi heike! - (heißen denn alle bedienungen heike?), einer löwenmähnige mit schilddrüsenüberfunktion, vom gestikulieren der wirtin, die auf einen sprung aus der küche, aus lammkottlett-dünsten und frittenöl -wolken, hier hereingekommen ist, wie immer in ihrem kurzärmligen weißen t-shirt, und die männer sind es zufrieden ein lächeln und ein freundliches wort von ihr zu erhaschen, wie es alte männer eben sind, wenn sie jede kleine aufmerksamkeit schöner frauen als gunst vergangener zeiten genießen... ehepaare sind hier, jüngere mit kindern und ganz junge noch schwanger und die schon genüßlich schmerzlich die geburt erwarten. vorläufig aber heißt’s noch frittierte kartoffeln mit majo futtern, den schon stolzen bauch behutsam unterm tisch rangiert. dazu männer vom typ uwe ochsenknecht mit jüngeren, sehr geschminkten frauen,sie unterhalten sich gedankenlos über blondinen auf wasserbetten. omas, die ihre lieben zur paella einluden und nun aufmerksam die rechnung mustern. ein mädchen hinterm tresen, sie ist neu, ihr wird grad gezeigt, wie die aus dem hängeregal entnommenen bierglaser am zapfhahn richtig angekippt werden müssen...die schwangere, die da den blick drauf ruhen läßt, muß auch prompt pinkeln gehen....ein langer androgyner gewohnheitssäufer mit angeglasten augen. er zieht sehr cool an seiner zigarette. ja selbstinzenierung muß sein. ansonsten genießen wir. im el taurino sonntags halb eins.

plötzlich ist das jurameer wiedergekommen. hundert meter über den dachfirsten rollt die dünung und alles bei uns unten ist tiefblau. erstaunt klappen wir mit den kiemen. hikmeta lehnt hinter der offenen bronzetür zum café, den arm auf den türknauf gelegt, nur die schmale weiße hand sichtbar, die finger gestreckt, und diese hand bewegt sich und bringt das wasser in so feine wallung, dass die kalkpartikel verzögert aber harmonisch zu boden sinken und dort zu entzückenden spiralfiguren versteinern. niemand in der ganzen stadt bewegt die hand wie sie.

Wir kommen spät aus der Stadt und es wird uns hinten in der fensterlosen Küche etwas zu essen gereicht. Auf dem langen Tisch stehen Weinflaschen, Besteckkörbe, ein Gurkenglas, liegen Brötchen herum, jeder kommt und geht. Zwei kleine Mädchen mit einem Teller Bohnen vor dem Kinn essen schweigend. Silverio hat seine neue Freundin mitgebracht, Marina, sie ist Römerin. Ho doccado dando. Sie frisiert und manipedikürt. Kurz ist auch Dsanni im Raum, etwas mürrisch, flüchtig cholerisch, hat sich mit der Mutter gestritten. Der Koch bringt die patate, im Flur klappern Servierwagen mit Geschirrtürmen und Essensresten vorbei. Die beiden getrennten Welten aller Hotels, draußen beim Gast Glitzern, da spielt der Pianist Wiener Blut und Tosca, Fetzen davon klingen herüber und in den Wirtschaftsräumen ungeschminkte Nützlichkeit. Man schwitzt, man schimpft. Ettore weiß von nichts, Irene nimmt das Telefon ab. Der Wein schmeckt frisch. Eine neue geblümte Tischdecke ist aufgelegt. Das ja. Hinter den Kulissen gehört man zusammen.

eine band aus erzieherseminaristen spielt live im "jackpot", dortmund-hörde. ich geh mit marietta hin. die kneipe ist ziemlich abgeblättert, die band spielt guten hard-rock, satisfaction (I cant get no), red house, come together, last time (this will be the), honky tonk woman. wir werden von der wirtin mit handschlag begrüßt. jenny, mariettas tochter, singt "I saw the bad moon rising", und bei marmor stein und eisen singen alle mit. was deutsches!. die leute haben sich fein gemacht, frisch gebügelte hemden und blusen angezogen, sich geschminkt und geföhnt, das resthaar mit gel ans rosa haupt geplättet oder den haarlack vom trödelmarkt (drei stück zehn mark) reichlich in die seit zwanzig jahren unveränderte mädchenlockenfrisur gesprüht.. viele gesichter sind etwas zu alt für den zugehörigen leib, aber die mutter der beiden kleinen hat ein kindergesicht. es wird kölsch und kümmerling getrunken. gestern gabs drüben hinter der bahnhofsbrücke noch absinth. die meisten hängen an der bar. einer hält seine frau gegen sich gedrückt, tätschelt ihr unaufmerksam und lasch die hinterbacke, mit derselben handbewegung scheucht er stoisch den dackel weg, der seit beginn des abends dauernd hochspringt und da hinzubeißen versucht.  hüftschwung, pömps, lackschuhe! ein tamile kommt mit rosen, einige werden gekauft und dann ans fenster in eine vase mit künstlichen blumen geparkt, zwischen sanseverie und depressivem osterkaktus, da wo auch die kleine grüne plastikgießkanne ihren platz hat. über der bar hängen schals: bvb 09, manchester united, lazio, forza milan, we are the champions. bei "born to be wild" und "on the road again" geht ein raunen und wogen durch die meist übergewichtigen zuhörer. noch einmal wild sein! und losziehn.....ansonsten ist man entspannt, flirtet ein wenig, keiner will ernsthaft was anfangen. wenn jenny singt gehen wir nach vorne zur band, klatschen begeistert. sind das deine eltern? fragt leadgitarrist matze. ihr würdet ein schönes paar abgeben! schreit uns jenny ins ohr.

Soviel ich erinnere, fuhren wir an Öland vorbei, auch an der kleinen Karlsinsel, ganze Monate von Nils Holgerson-Lektüre kamen in mir hoch (heute käme noch der olle Kommissar Wallander dazu), es war Nacht und wir sahen nur die Bojen und Leuchtfeuer. Anhand der Seekarten verglichen wir: fünfmal geblinkt = Öland Südspitze, dreimal kurz = Punkt 5038 usw. Es wurde Tag und Gotland kam in Sicht. Wir frühstückten achtern bei Sonnenschein und 20Grad..... Hibou am Steuer (und endlich war der Troyer in der richtigen Umgebung. Konferenzen? Seminare? pffffttt. Wisby wird mir immer mit seinem Frieden in Gedächtnis bleiben. Wenn auch dies teilweise Selma Lagerlöfs Schuld sein mag.

Auf der Fahrt zu den Schären überraschte uns dann doch Dunkelheit. Wir fuhren unter Motor nach Anweisung des Satellitensystems, manchmal nur wenige Meter rechts oder links an Felsenriffs vorbei, warfen an einer vom Skipper bestimmten Stelle Anker und legten uns schlafen. Das Wetter war so mild, dass wir noch immer an Deck lagen. Wir schlugen morgens die Augen auf und fanden uns in einer kreisrunden, einsamen Bucht, ringsum Felsen, Kiefernwald, Moos und grasgrüne Flecken. Die Einfahrt, die wir im Dunkeln getroffen hatten, war nur etwa zwanzig Meter breit. Ein Sprung ins Wasser. Inzwischen hatten wir von der Enge reichlich Aggressionen angesammelt, insbesondere Jan war kaum noch zu halten. Aber die anschließende Fahrt durch die Schären und nach Stockholm hinein war zauberhaft. Überall Häuser und Häuschen, meist aus rotgestrichenem Holz, man konnte ins Fenster hinein und der Frau beim Bügeln zusehen. Viele Yachten waren auf gleichem Kurs, es entwickelten sich kleine Regatten am Wind, wir lernten, den Windschatten der Inseln zu vermeiden, da wir sonst weit zurückfielen. Vor der Schäre, dahinter hindurch? Es war eine Entscheidung von Augenblicken. Es muss wohl ein Sonntag gewesen sein, denn überall tummelten sich Leute, im Wasser, am Ufer, beim Picknick, mit Fahrrädern, mit Hunden, zu zweit, alleine und in Bierhaufen.

Dann kam ein Kanal, der Motor wurde angeworfen, die Reise dauerte an Schleusen. Einmal den Standort gewechselt! Wie oft hatte ich auf der Landseite gestanden und den Booten zugesehen. Im Fjord, der nach Stockholm hinein führte, wurde das Gewimmel der Schiffe noch dichter und sogar ein Sportflugzeug flog über unsern Köpfen hin und her.

Zum letzten Mal warfen wir Anker in der Marina direkt unterhalb des Skansen-Parks. Ein paar Schritte die Mole hinunter lag die Halle, die man für die gehobene "Wasa" gebaut hatte. Wir schauten sie uns natürlich an. Ein Prachtschiff! Aber es hatte nur etwa eine halbe Seemeile zurückgelegt und war dann umgekippt, die Besucher noch an Bord. Eine unglückselige Jungfernfahrt. Nun lagen ihre zusammengefügten Holzteile da, von dicken Schichten chemischen Materials bedeckt. Alle eisernen Verbindungen wie Nägeln, Klammern und Splinte waren längst weggerostet. Von unserer Zeit: was vergeht und was bleibt?

Ich werde Stockholm für immer als Sommertraum erinnern. Es war so um 24 Grad warm und wurde nicht dunkel. Die Menschen flanierten, die Polizisten prügelten: wahre Rocker auf schweren Maschinen, tauchten sie hier und da in Rudeln auf, trieben Jugendliche zusammen und misshandelten sie. Die Schiffsbesatzungen auf den hunderten Yachten, die wieder in dichten Reihen Seite an Seite lagen, waren meist schwer betrunken. Wir spazierten durch Stockholm. Anne und Oliver reisten ab. Der Skipper fuhr weiter in Richtung Ålandinseln. Ich bestieg mit Jan einen Zug Richtung Malmö. Kopenhagen und Hamburg. Unterwegs schaute ich konzentriert aus dem Fenster, um ein Stück von Smaland zu sehen. Vielleicht die Krähenschar und Fumle Drumle.

eissalon fragola. die tische stehen schon draußen, und sind auch im nachmittagsschatten voll besetzt, die hausfassaden gegenüber leuchten und spiegeln. ich bestelle einen espresso und eine eisschokolade. ein schwarzer setzt sich zu mir. wir kommen ins gespräch. ich bin ein yoruba, sagt er. das ist meine ethnische gruppe, so was wie schalke oder dortmund.

meinen einweg-fotoapparat habe ich in der tram liegenlassen. es bleibt mir nur, zur nächsten öffentlichen fundsachen-versteigerung zu gehen. die finden immer in der alten zahnradbahn-station statt. wenn mein fotoapparat nicht mehr auftaucht, werde ich einen schirm ersteigern, oder ein fahrrad, oder eine schrotflinte. damit könnte ich datteln schießen.

Sichtbares – Hörbares im Café Cavour

Padua mit seinen Arkaden. Ein Brotgeschäft mit "Knoten" für die Suppe. Englische Touristen. "Is tha' ok?". Lila Spielzeugdinosaurier. Die Pilgergruppe der "Niccolosi" hinter einem gelben Papierfähnchen hergehend, ältere und alte Leute vom Lande. Hubschraubertuckern. "Europa: sì all'attacco". Sonnenbrillenfahrradfahrer. Hunde, die Marken setzen. Augenroller. Tramezzini all'uova. Lederwaren an Damen. Die Geräusche des Geldausgebens.

Unsichtbares - Unhörbares

Die 7.Flotte, die nach Middle East ausläuft. Flüche und Verwünschungen, sich im Äther überm Mittelmeer kreuzend. Wie die Erde sich dreht. Flugzeuge im Bauch. Neue Risse in den Mauern unterm Putz. Fallende Börsenkurse. Mutmaßungen über den Aufenthalt Meistgesuchter. Die Freuden des Geldausgebens.

Sichtbares - Hörbares

Sexy Jeans. Make-Ups, Lockenpracht, gehisste Flaggen. Schlafende Kleinkinder. Uno Spritz. Schwarze Taschenverkäufer im Kaftan. Knirschen der Chips im Rachenraum. Polizistinnenpferdeschwänze. Frack und grünsamtenes Abendkleid, mit spitzem Finger hochgehalten. Das Pflaster vom Regen gemasert. "Scusi, I finisce, may I kassieren?"

Unsichtbares - Unhörbares

Östliche und westliche Weltgegensätzlichkeit. Ein brennendes Dorf, Flüchtlingstrecks. Leberschmerzen. Innere Monologe. Zweifel. Die Schwerkraft. Die Dichte der Materie. Kommende Explosionen. Fermentierung im Magen. Adrenalinstöße. Das Singen der DNS. The wheel of fortune.

Ich lege die geographische CD ins Laufwerk. Schon wieder ein alter Traum von mir wahrgeworden: der Zoom-Knopf. Zuerst ist die halbe Welt auf dem Bildschirm, dann nur noch Europa, dann Mitteleuropa, dann Elsass-Lothringen und die Pfalz. Ich kann auch alles verschieben. Jetzt die Eifel. Jetzt – Maximum Zoom: der Mittellauf der Mosel. Eine manisch depressive Sinuskurve. Ich möchte noch weiter vergrößern, muss es aber ab jetzt in der Phantasie tun. Möchte einen Ort an der Mosel sehen, vielleicht Klotten? oder Bullay??. Jetzt will ich wissen, ob die Uferpromenade überschwemmt ist. Gehen da Leute? Was tut sich dort hinter der angelehnten Kneipentür? Das Problem des Übergangs zwischen Karte und Wirklichkeit.

Nie kann die Landkarte die Wirklichkeit wirklich abbilden.. Zum Beispiel eine Uferlinie: wieviel Kilometer Küste hat die Türkei? Ich schätze aus der La Mäng: 4200km. Aber ich habe viele Golfe und Buchten begradigt, würde man genauer messen, könnten leicht 5000km herauskommen. Ich spaziere Malama-Beach entlang. Hoppla, da sind ja Aus- und Einbuchtungen zwischen Wasser und Sand, die auf der Karte gar nicht verzeichnet sind! Muss mal die Lupe rausholen. Schon sind es 5800km. Halt: jedes einzelne Sandkorn am Rande des Wassers ist ja Teil der Küstenlinie! Ich nehme eines mit, um es unterm Mikroskop zu mustern. Tatsächlich: dies Körnchen ist ja ganz zerklüftet an den Rändern. Ich denke weiter. Würde mich nicht wundern, wenn die Küste unendlich lang wäre......

Immerhin: genaue Landkarten nähern sich den realen Verhältnissen, das wird niemand bestreiten. Und je größer die Karte, desto genauer. Einverstanden? Ich will die Karte im Maßstab 1.1!! Nein, ich will die Landkarte, die doppelt so groß wie das Land ist: da könnte man die Sachen mal wirklich einzeichnen. Aber wo soll ich – Himmel – diese Karte ausbreiten?

Aanie-counie, aanie counie

porc épic a bigoudies, bigoudies

Sidi-Bel-Abbès couscous

cacahouètes.........

Ein Lied aus meiner Kindheit, das ich noch heut gerne singe. Wir hatten es von Agnès, die aus eben diesem Sidi-Bel-Abbès im Innern Algeriens stammte. Sie war aber keine Afrikanerin, sondern Urfranzösin (wenn es das gibt), gehörte zu den sogenannten "pieds noirs". Vermutlich ist also der Inhalt des Liedes rassistisch. Moment, er ist doch völlig sinnfrei, gewissermassen ein lautmalerischer Kinderreim? Trotzdem. Auch mit Lauten kannste rassistisch sein. Laute nehmen Bedeutungen an. Nimm das Wort "Zigeuner". Ich respektiere zwar, das die Sinti und Roma nicht mehr so genannt werden wollen, da sie den Namen als ein Schimpfwort betrachten. Zugleich finde ich es schade, da mir das Wort gefällt, genauso wie Eskimo oder Kanake (was in Südeseedialekt "Mensch" heisst). Und ich bin sicher, dass ich diese Bezeichnungen nie als Schimpfwörter gebraucht habe. Auch finde ich es sehr kompliziert, wenn ich erzählen muss: dynamisch bog ich um die Ecke, da stand ein Sinti und Roma..... (ausserdem durchfährt mich heiss: müsste ich nicht aus Gründen der Gendergleichheit ein/e Sintezza und Romanezza sagen???). Welche Bezeichnungen von Gruppen habe ich als Schimpfwort gebraucht? Katholisch, rossbollisch! Carabinieri! Banker! USA-SA-SS!. Uiiiiii. Hoffe, ich war der einzige, da wir sonst einen neuen, unbefleckten Namen für die Katholen finden müssten. Mariäe-Empfängnisgläubige? Siebenhügelchristen? Woytilaner?

Ahahaanie counie, aaniecounie.......