Inner city blues/vagina

km2471 (km3035)

mit alberta erkletterte ich dann den eiffelturm. es ist eine demonstration der klimaschützer, sagt sie. machst du mit? wir seilten uns an und nahmen die direttissima. sie hatte sogar an sherpas gedacht. kaum oben, wurden wir verhaftet, noch bevor wir dazu kamen, unsere gleitschirme zu öffnen. um die geldstrafe abzustottern, planten wir, im jardin du luxembourg und in den tuilerien mit unserem puppentheater aufzutreten. alternativ wollen wir "östlich der sonne und westlich vom mond" und eine szenische fassung der chants du maldoror spielen. für wochen lernten wir auswendig, unterbrochen nur von fahrten nach clignancourt, wo wir stoffe für die puppenkostüme und requisiten wie schwimmende inseln, wälder samt chasse à cour, winzige jagdhörner, dreispitze, pelikane, die sich mittels eines verborgenen mechanismus den schnabel in die brust stoßen, weichselkirschensaft, der als blut vorgesehen war und viele andere dinge im kleinformat erwarben. albertas freund khalil, der kebab-mann vom marché aux puces, half uns. ohne ihn wäre das ganze kaum möglich gewesen. ich murmelte auch während dieser einkäufe die expositionen, variierte sie, damit sie hundert tage reichen würden. es war einmal wie keinmal, da lebte auf einem fernen schloss kira die wunderschöne.... da lebte in einem land hinter dem horizont kira kiralina, fee dzina, jungfrau schönes kind, schön wie blumen sind.... alberta deklamierte lautréamont: "Je cherchais une âme qui me ressemblât, et je ne pouvais pas la trouver. Je fouillais tous les recoins de la terre; ma persévérance était inutile. Cependant, je ne pouvais pas rester seul!"

und als wir dann in dem engen puppenkasten kauerten, schaute ich mitten im spiel zu ihr hinüber, sah ihre ernste konzentrierte miene, die buschigen augenbrauen, den flaumigen damenbart, der im widerschein des lichts wie samt schien, das eifrige doppelkinn, winzig wie ein gerolltes rosenblatt. wechsel schon die kulissen! zischelte sie.

km 2441

sonntag. alles ruhig. ich sollte nicht aus dem haus gehen, ich erlebe einfach zu viel. ein kleines kind steht wie an fäden aufgespannt, beugt sich nach vorne, damit die beinchen zu laufen beginnen. ein dunkellockiger junge und ein amerikaner mit stetson, sie parlieren völlig ungehemmt auf englisch, und das hier. ich muss dir von meiner neuen erfindung schreiben. ich schreibe viel. habe alle briefkästen des viertels genau im kopf. der eine hinter dem pissoir am bismarckplatz, der andere neben schlecker um die ecke beim waschsalon. einer hinter der hauptstraße neben toto-lotto, einer an derselben beim chinesen. also, pass auf. ich erfand einen neuen schuh, mit zwei absätzen, einem hinten wie üblich und einem vorn. ich verspreche mir export. die truppen! keiner könnte mehr an ihren spuren ablesen, in welcher richtung sie geflohen sind! auf die idee kam ich durch meinen alten verdacht, dass die erde trotz anderslautender meldungen doch eine scheibe ist. der beweis? meine schuhsohlen sind immer vorne und hinten abgelaufen. wäre die erde aber ne kugel, müssten sie es doch in der mitte sein? zugegeben, die erde als kugel: eine berückende, wenn auch abstrakte vorstellung: wo auch immer ich auf ihr bin, stets bin ich die mitte der geschehnisse....ich wähle den briefkasten beim pissoir. vorher nehme ich einen espresso und stecke eines der zuckertütchen in die tasche. blau ist es, vorne ist der schiefe turm von pisa, hinten der mailander dom zu sehen.

km 1599

die wirtin heißt lys. sie tanzt gerne, und das, obwohl sie gewöhnlich x-beinig daherschlurft. i dont like reggae/ oh no!/ i love it! wir müssen zusammenhalten. sagt sie, sagen ihre knie. der wirt heißt leo, er hat eine rockerfrisur, in seinem alter, und einen recht serbischen schnurrbart. aus liebe hat er ihr lokal "zur lilie" genannt.

km 1610

nahebei eine frau, die nach waldmeister riecht. mein haus am deich. ein zentimeterdünner wasserfilm rinnt über den hof und verschwindet unter der schwelle. mit tapetenleisten lenke ich ihn in den garten. umsonst, vergeblich. ich werde mitglied im verein zur verzögerung der zeit. ich trinke an brüsten von ufern und küsten.

km 1557,6

gefühlvoll – denn es hat neulich schon wieder einen vorfall gegeben – fahre ich durchs rückgrat hoch in den obersten stock. pressekonferenz im kleinhirn. auch die hypophyse ist zugezogen. weiße blutkörperchen sind in alarmbereitschaft, um gegen eingedrungene viren auszuschwärmen. denen wird eine verbindung zur al-qaeda nachgesagt. sonderkommandos besetzen die schleimhäute. wer nicht mit uns ist, ist mit den terroristen. indessen wiege ich mich mit evas schlange. mein bett rast krachend und holpernd durch die flure und treppauf-treppab. projektionen an sämtlichen wänden. alles ist besser/ ohne dich! singt sven regener. return to sender! elvis. man, you got a curse on you, as sure as the moon rolls around the earth! meint jarmusch. auf der bettkante sitzen victor hugo und mein hund. sie unterhalten sich über mich, und es scheint sie überhaupt nicht zu stören, dass ich zuhöre. hugo mag mich nicht. zum einen, sagt er, ist er zu wenig patriotisch. zum anderen besichtigt er viel zu selten die diversen körperöffnungen von bezahlten grisetten. mein hund ist sauer, weil ich noch immer nicht gemerkt habe, dass er ein mensch ist. er versteht außer deutsch auch österreichisch, dann katzen und hühner, den mond, die wasseradern. seine reflexe sind unglaublich.. aus tiefstem schlaf schnellt er empor, rennt zur terrassentür und bellt eine entfernte bedrohung an. ebenso unfehlbar reagiert er auf das leiseste rascheln von butterbrotpapier. er ist ein tag-und-nacht- und ein alljahreszeitenhund. seine weißen flecken leuchten des nachts, seine schwarzen im schnee. er steckt seine nase in jeden scheiß. gerade ist er indigniert über die berichterstattung aus salt-lake-city. es erstaunt mich, hatte der kommentator gesagt, dass die japaner im langlauf so weit vorne zu finden sind. und das trotz ihrer kurzen extremitäten.

km 1555

zwei verliebte beide studieren sie jura, lassen sich aber davon nicht abhalten, über rex gildo und roy black zu reden. als ich noch in heilig blut war, wohnte er in meinem nachbardorf, in einem bauerndorf. war voll der psychopath. der boogie-effekt. umarm mich! oh, ist noch alles dran. dreh dich noch einmal um. der gratäng, päng,päng. der jurist goethe, der jurist kafka. der jurist handke. so ein glas prosecco, das hält wirklich warm. warum bin ich da die letzten jahre nicht drauf gekommen.

km 1543

die veilchen. die schneeglöckchen. die winterlinge. und verrückte vögel, die in den blattlosen bäumen singen. unterhalb des schwäbischen taj-mahal – die liebe höret nimmer auf – wird tim begraben. viele jungs in schwarzen anzügen, viele tränen. konzert ist heute angesagt/im frischen grünen wald. il pomeriggio è troppo lungo ed azurro/per me. die schuhe treten die treppenstufen aus. die treppe nagt an der ledersohle. der tod als spiegel. wir mustern uns darin. haben wir ihn, als es zeit war, geschätzt, bemerkt, erkannt. nur er geht durch die silberwand wie durch laue luft. die krokusse. die gelben hartriegelbällchen. die hyazinthen.

km 1532

ein sitzriese, der mit rechts wie ein linkshänder schreibt. die nässe an den fingern, wenn ich eine saure gurke aus dem glas klaube. die idee von essig. diese sandsteinbauten. braune wiesen in autobahnkreiseln. enthemmte karnickel. grundsätze! deutschland war immer so düster. einen tango mit hikmeta. sie weint, sie lächelt. sie steht morgens früh auf. mit einem allein erträgt sie die stille nicht, flüchtet in einen kuss und versteckt ihr gesicht. alle sind an allem schuld. wenn wir das nur wüssten, hätten wir das paradies auf erden.

km 1521

von den toten. im barbaresco ist die bar aus maurischen kacheln gearbeitet. ein piano, silberne kerzenleuchter und angelaufene barockspiegel tun ein übriges. eine hochschwangere frau schuckelt ihr kind, mit mechanischen bewegungen der hüfte an den wagen und beschwörenden serbischen oder russischen lauten bringt sie es in den schlaf. wie viele werden jetzt eben geboren? tim ist aus den faschingsferien nicht zurückgekommen. aus einer brennenden skihütte hat er es als einziger der jugendgruppe nicht ins freie geschafft. vor kurzem hatten ihn welche aus seiner klasse noch abgezockt. er schüttelt mir die hand. von den toten reden. ice wilhelm röntgen. der zug nach assuan. mein vater, dessen warme stirn ich streiche. dampfwolken steigen aus seinem atemgerät. gerlinde mit der petroleum-lampe. l’inconnue de la seine. day and night/you are the one.... spielt das digitale piano.

ohne km

zeitschock

plötzlich ist das jurameer wieder nach stuttgart gekommen. hundert meter über den dachfirsten rollt die dünung und alles bei uns unten ist tiefblau. erstaunt klappen wir mit den kiemen. hikmeta lehnt hinter der offenen bronzetür zum café, den arm auf den türknauf gelegt, nur die schmale weiße hand sichtbar, die finger gestreckt und diese hand bewegt sich und bringt das wasser in so feine wallung, dass die kalkpartikel verzögert aber harmonisch zu boden sinken und dort zu entzückenden spiralfiguren versteinern. niemand in der ganzen stadt bewegt die hand wie sie.

hikmeta lehnt auch heute hinter der bronzetür, dort wo es von den arkaden her die treppe zum wintercafé hochgeht. sie hat den arm auf den knauf gelegt. nur die schmale weiße hand ist sichtbar, bewegt sich mit den worten, die sie mit einem nicht sichtbaren kollegen wechselt, bestärkt sie, mildert sie ab, stellt sie in frage, die finger sind durchgestreckt, fein, spitz. alles an ihr ist fein und spitz (außer ihren brüsten). ich war seit zwei wochen nicht hier und sie fragt wo ich war und ich frage nach dem zigarettenautomaten. ihre augen liegen tief in den höhlen und sind blau blau.

km 880

aufgeschüttete kieshügel mit nach oben schwebenden fahrwegen. brombeergestrüpp und die skelette der letztjährigen beifußstauden. überall das nagende und mahlende geräusch gefräßiger seidenraupen. die eier wurden aus südafrika eingeflogen, wegen der vertauschten jahreszeiten kommen sie im jänner und schlüpfen, kaum dass man sie aus dem kühlschrank holt. maulbeerblätter gibt’s jetzt nicht, deswegen die brombeerblätter, angenommen, diese blieben auch im winter grün. ich verschlinge das vielfache meines gewichts, dann spinne ich mich mit lemniskatenförmiger bewegung meines hinterteils in goldenes dunkel ein. katapultiere mich alsbald in eine höhere daseinsform. pilger in sportkleidung warten nahebei auf den triebwagen nach mariazell.

km 821

auf dem kagraner anger

ein atelier mit wohnrändern. tonias bilder, nicht abbilder, haben auftrieb,. ich schaue an den verästelten strukturen des farbauftrags entlang. tonia serviert crèmerollen und pfauenaugen. ich will endlich auch wieder schwarze lederhosen tragen, unter paulonien im sand liegen. irene fährt uns in faeks galerie gleich hinterm ring. das rathaus ist lila beleuchtet. from sarah with love! zeichnen die schlittschuhläufer ins eis. in der volkshalle spricht ein (die menge) überragender magistrat symmetrische sätze von der weltoffenen großstadt, die die kunst liebt. faeks bilder hängen auch da. sie sind geschlossene türen, mit zeichen versiegelt.

km 799

rose sitzt in miami beach. rose sitzt im ghetto. rose sitzt in ihrem leben. auf die dachterasse des vokstheaters platschen indes große regentropfen. sie spielt mit füßen und schuhen und das üble jahrhundert wandert an ihr vorbei. ihre zehen holen diesen gedanken, verwerfen jenen. sie hat ringe um die augen und hustet. nein, sie will sich nicht erinnern. andererseits. weißt du noch, sagt irene zur tochter, als ich dich neunjährig ins bellaria mitnahm? pünktchen und anton. in der esche hängt eine mistel. die gehsteige tief unten sind fest in der hand von schneeräumdiensten, die rechtsseitigen von attensam, die gegenüber von kuruz. rose hustet. sie schmiert den samen ihres amerikanerischen freundes an die tür, damit der geist ihres toten geliebten als ein dibbuk in sie einziehe. das leben hält für sekunden inne.

km 290 - 328

in linksauswickelnder spirale verlassen wir die stadt. geleisegeflecht, schuppen, verwachsene rangierbahnhöfe, haselkätzchenschnüre. über die braunen isarwiesen geht anelka. halb schläft sie noch, halb ist sie schon munter. die neue brille steht ihr gut. am güterbahnhof berg am laim ist ein weißes beiboot vertäut. klar zum halsen! belegt ankerleine! ein kronleuchter hängt im baum. darunter mechanische puppen in kostümen aus der zeit casanovas. ihr abgezirkelter tanz ist von rührender schönheit, ein paar betritt den wagon, bückt sich suchend unter alle tische. haben sie ihr haustier verloren, frage ich. die frau lacht. nein, wir suchen nach steckdosen. ein schälchen strom für den laptop! bestellt sie beim kellner. reggeli. rönditalok. söröh. ich nehme noch einen zwack unicum. auch der inn will zur puszta und macht sich grün.

km 41

bami goreng und gunpowder. gebatikte tischdecken auf deutscher eckeiche. rund und gemütlich schlurft die wirtin den archipel entlang. und an der wand die schattenspielfiguren, im langen bastkleid, mit federhauben, die knochendünnen arme zierlich abgespreizt. das russische paar zeigt das kurzprogramm. perfekt, sagt der sprecher, die koordination der sowjets. kumaran mein freund spielt den wok-rock, den phuket-rock, den perlentaucher-shimmy. einst brach er von penang mit ziel island auf, kam aber nie weiter als bis deutschland, wo er seine karin traf. karin liegt auf den batiktüchern. ich reibe sie mit haselnussmus ein, befeuchte sie mit kokosmilch und bestreu sie mit sojasprossen. dann geben wir den wurf-lutz, den dreifachen toeloop und die eingesprungene waage mit oberschenkelgriff. kumarans lockenkopf hält die mitte zwischen kofi annan und jimi hendrix. er singt noch den ayam-rica-rica-blues und we didn’t start the fire. wir erhalten note 5.7 für die technik und 5.8 fürs künstlerische.

(siehe auch kneipenserie in message in a bottle!)

km36

the world will devore you, so you better taste good. neben der rolltreppe auf der b-ebene esse ich einen selbst gemischten gemüseteller. betrachte kauend die muttermale meines gegenübers. eine schräge linie. der schwarze punkt rechts der nase tiefer als der links, zusammengehalten von einem goldenen nasenring im linken flügel. darunter mahlende kiefer. keine paradiesvogelfeder quer hindurchgeschossen. ein weiterer fleck, linsengroß, rotbraun, wandert unmerklich den hals hinunter. endeavour, discovery, resolution. mancher entdecker ist am schluss selbst verspiesen worden.