pavot rouge

Port Fréjus. Vor sieben Jahren. Mein Unterrichtsheftchen über la Provence hat mir den Duft zurückgebracht. Abschlussfahrt, so kurz vor dem Abitur. Im Bus mit einem schmierigen Fahrer und meinem Lieblingslehrer. Durch die Gassen von Saint Tropez, an den Yachten vorbei. Wir waren jung und die Welt lag vor uns, in der Sonne, auf den kleinen Gassen von Nice und Avignon. Ich saß auf der Terrasse unseres caravan, las Heinrich Mann und schrieb Gedichte. Janina stolperte nachts betrunken über die Türen unserer Schränke. Wir führen vers les gorges du Verdon und der Bus stockte in den virages. Monsieur l'arrosseur spielte Gitarre und suchte nachts Annika, die sich woanders vergnügte.
Es roch nach Lavendel, nach Sommer. In den Straßen klang das Timbre meiner Sprache. Und heute musste ich daran denken, zwischen Folienpräsentation, unmotivierten Oberstufenschülern und dem rétroprojecteur. La Provence. Le bac. La nostalgie.