Hat jemand von Euch Erfahrungen mit Tiefkühlkuchen? Reichen da zwei Stunden zum Auftauen? Ich befürchte fast nicht. Und heute morgen hab ich natürlich vergessen das Biest aus der Truhe zu nehmen. Plan astrein verbockt. Grmpfl. Zum Glück gibt's Bäcker.
Mal wieder die Schweizer. Mal wieder Radio. Langsam verdienen sie eine eigene Rubrik hier. Jedenfalls schnappe ich gestern dort einen Begriff auf: Hagelabwehrverband. Hagelabwehrverband? Was bitte soll das denn sein? Gegoogelt. Und tatsächlich gefunden. Diese Herrschaften schießen Silberjodid (frag mich nicht) per Rakete in die Wolken, was die Bildung von Milliarden mehr Kondensationskernen (hä?) bewirkt. Wenn ich das einigermaßen kapiere, verändert das die Hagelkörner insoweit, das sie den Flug zur Erde nicht überleben und nur als Regen landen.
...
Tja.
Was will man dazu sagen. Wetterfrösche à la Eidgenosse. Ob die auch was mit dem Klimawandel zu tun haben? Und hat jetzt der gute alte Regenmacher ausgedient? Und schifft das wegen denen jetzt vielleicht den halben Sommer lang? Wegen abgeschossener Silberjodid-Raketen in den Alpen?
Das ist mir irgendwie alles zu High-Tech. Da lob ich mir Bodo Wartke. Der singt gegen den Regen. Schlicht, schlau und ganz wunderbar. Wenn wohl auch nicht immer mit der gewünschten Wirkung. Leider.
Es ist so ein Los mit der Liebe. Mal himmelhochjauchzend, mal unendlich elend. Oft dazwischen. Ein bisschen verliebt. Ein bisschen weniger verliebt. Mag er mich. Mag ich ihn? Mag ich ihn mehr? Selten gibt es eine wirkliche Sicherheit. Schön, wenn es sich dennoch so anfühlt: sicher. Großartige, gute Momente. Die Welt umarmen wollen und nicht wieder loslassen. Und doch. Kurz darauf geht das Spiel wieder los. War da ein Unterton? Stehen die Aktien plötzlich wieder anders? Börsencrash? Hype? Bulle oder Bär?
Ok, ich gebe zu, viel kryptischer geht's grade nicht. Aber über wirkliche und wissenschaftliche Erklärungsansätze zum Thema Liebe haben sich schon ganz andere den Kopf zerbrochen. Und haben bei dem ganzen Gerede über hormonelle Ausnahmezustände und Pheromone das Herz vergessen. Und den Bauch. Und die Schmetterlinge. Und nein, ich schreibe jetzt nichts von Bienchen und Blümchen, das würde nur ausufern.
Was wollte ich jetzt eigentlich damit sagen? Keine Ahnung. Die Liebe ist ein seltsames Spiel vielleicht. Aber wohl auch das beste, was man spielen kann in diesem Leben.
Fremde Menschen misst man im Bruchteil einer Sekunde ab: Sympathisch? Unsymphatisch? Ekel? Nett? Alles im Bereich des Möglichen. Manchmal reicht nur die Stimme um abzuwägen, wie man jemanden findet.
Meine Nachbarn, ein älteres Ehepaar, hatten Besuch. Den habe ich nicht gesehen. Nur gehört. Unsere Wohnzimmer befinden sich direkt übereinander, ihr Garten liegt also quasi direkt vor meinem Fenster. Den Besucher hörte ich schon, als er noch auf der Straße stand. Zu laut. Immer zu laut. Kein Satz, der nicht halb gebrüllt war. Mit einer Vehemenz, die jeder Aussage etwas radikales verlieh. Die jeden am Kaffeetisch dazu zwang ebenfalls lauter zu sprechen, weil es sonst kein Durchkommen gab, gegen dieses verbale Bollwerk. Dazu allerschönster, nein, stimmt nicht, allerübelster Stammtisch-Tonfall. Auf einer Sympathie-Skala von eins bis zehn würde ich diesen Herrn entspannt auf eine minus fünf setzen. Mindestens.
Aber zum Glück muss man sich nicht mit jedem Zeitgenossen rumschlagen. Und gestern habe ich dann einfach mal das Fenster zugemacht. Was für ein Luxus.
Männer können klasse sein. Oder komisch. Komisch ist eine häufig gewählte Männeroption. Ich telefonierte neulich mit einer Freundin. 'Ich hatte einen totaaaal schönen Abend, es war voll romantisch!' Ich: 'Ja klasse, ich freu mich für Dich! Und wie geht es jetzt weiter?' 'Naja. Er hat gesagt er will keine Beziehung, er hat sich von der letzten noch nicht wirkliche erholt und genießt jetzt grade das Single-Leben. Aber er war soooo süß!' Kleine Zusatzinfo: Die beiden sind nicht mehr achtzehn, er hat am nächsten Tag gleich eine sehr romantische SMS hinterhergeschickt, die Nacht ist nicht so einschlägig verlaufen, wie man vermuten möchte.
Es ist nicht das erst mal, dass einer von beiden Beteiligten in einer solchen Konstellation auf bindungsunwillig plädiert. Aber um eine pure scharfe Nacht ging es auch nicht. Was ist das dann also? Die Idee von Freiheit und jederzeit gehen können im Hintergrund? Die fünf anderen Telefonnummern, die man noch ausprobieren sollte? Der Wunsch alles haben zu können? Oder zumindest nur das Gute? Hm. Ich kann nicht hinein schauen in solche Herzen und Köpfe, aber sonderbar ist es schon. Und abschließend lässt sich wohl einfach zusammenfassen: Männer sind komisch. Frauen auch. Möglicherweise ist damit der kleinste gemeinsame Nenner gefunden.
Ich werden Job wechseln. Endlich hat es doch geklappt und ich kann mich auf etwas neues freuen. Die ganzen kryptischen Entscheidungseinträge hier im Blog vor einigen Wochen oder auch Monaten hatten damit zu tun und im nachhinein werden sie vielleicht verständlicher.
Ich freue mich, keine Frage. Ein Wehmutstropfen sind allerdings die Gründe. Ich habe das, was ich hier mache, gern gemacht. Es lag nicht an der Aufgabe. Nicht an den Kollegen. Aber irgendwann, nach mehreren firmeninternen Umbrüchen hat sich eine Art der Kommunikation eingeschlichen die für mich nicht tragbar ist. Informationen bekommt man überhaupt keine mehr. Denken ist unangebracht. Und die Umgangsformen und Diskussionskultur, sofern man sie überhaupt so nennen kann, tendieren Richtung Steinzeit. Ugah, ich habe die Keule, Du hast zu machen. Muss das sein? Wie kommt sowas? Warum kann man nicht einigermaßen respektvoll in Rücksicht auf das eigenen Können und die Talente der anderen miteinander umgehen? Dieses ständige Revier-Markier-Verhalten ist ekelhaft.
Ich hoffe das wird jetzt besser. Ich hoffe es wandelt sich nicht wieder. Und ich würde mir wünsche es hilft ihnen ein bisschen begreifen das ich gekündigt habe. Auch wenn davon nicht auszugehen ist.
Ein Abend am Wasser liegt vor mir und ich freue mich. Das Wetter ist ausnahmsweise mal gnädig, die Sonne scheint noch, jetzt müssen nur noch die Mücken andere Opfer finden und es ist perfekt.
Kitschig kann manchmal einfach doch wunderschön sein.
Highlight aus dem schweizer Radio: Ein schwitzerdütsches Cover von 'Sun of a preacherman':
‘Dereinzige, wo mi hät chkenne verführe, isch der Sohn vom Pfarrer gsi."
Ich brech ab.
(Nachtrag: Boah Tippfehler ‘die Sonne des Pfarrers‘ und keiner hat es gemerkt... )
Lebensmittelmotten sind lästig. Dafür aber wenigstens langsam und doof.
Progress of Mottenjagd per minute: 80%.
Mit Musik ist das so eine Sache. Sie kann sehr eingängig sein, die Laune heben, ein Grinsen ins Gesicht zaubern uns durch die Wohnung tanzen lassen. Oder sie kann uns die Tränen in die Augen treiben, uns mit unserer Melancholie auf dem Sofa versacken und die ganze Welt verfluchen lassen.
Aber was war zuerst da? Die Traurigkeit? Die Freude? Wirken Pop-Songs lediglich als Emotionsverstärker? Oder rufen sie Gefühle hervor? Kann ich freudig durch die Gegend springen und lasse mich von todtraurigen Songs in ein Loch reißen?
Ich kann es, ehrlich gesagt, gar nicht beurteilen. Ich kann nur sagen, das ich empfänglich bin für sowas. Für die Stimmungen, die Musik erzeugt. Melancholisch oder glücklich, ärgerlich oder begeistert. Und dann springe ich zur Freude meiner Nachbarn wie angestochen durchs Wohnzimmer und singe laut vor mich hin. Im Panoramafenster.
Eigentlich verwunderlich, dass mich noch niemand für DSDS entdeckt hat. Die geforderte Fremdschämquote würde ich in solchen Augenblicken nämlich locker und mit bravour erfüllen.
Mir fällt auf: ja und nein sterben langsam aus. Es gibt tausende Formen von jein, vielleicht, eventuell, möglicherweise. Graustufen auf dem Parkett der Entscheidungen. Und manchmal kann er auch ganz begehrenswert sein dieser Zustand. Zwischen Männlein und Weiblein. Ein vielversprechendes jein in Form eines Zwinkerns, eines Lächelns, eines viel zu langen Blickes. Verschiedenste Bauchkribbel-Auslöser. Andererseits: Schlägt dieses nonverbale Versprechen in die Gegenrichtung und wird zu einem 'Schau, ich finde die hier viel attraktiver als Dich' kann das enorm enttäuschen, hatte frau doch alle Wünsche in dieses verheißungsvolle vielleicht gelegt.
Ich mag Graustufen. Ich bin nicht radikal genug für absolute Entscheidungen. Was nicht heißen soll, das ich mich nicht enscheiden kann. Aber mir gefällt der Gedanke, dass es nach einem hundertprozentigen 'ja' noch weiter aufwärts gehen kann. Denn auch die Option nach oben ist immer offen. Und die andere Richtung? Die ignoriere ich einfach mal hartnäckig.
Gibt es das Sommerloch eigentlich noch? Früher doch immer sehr problematisch, da Themen über die Sommerzeit gänzlich ausgerottet schienen. In diesem Jahr? Alles prächtig. Michael Jackson hilft über die Zeit hinweg und das chinesische Regime gibt sich auch alle Mühe. Außerdem gipfeln die G-8-ler und Berlusconi wird uns und die Boulevardpresse wohl auch weiterhin mit dem ein oder anderen Affärchen beglücken.
Dabei mochte ich es eigentlich, das Sommerloch. Synonym für Sommerferien. Für Urlaub. Für langweilige, aber entspannte Momente. Einfach mal Ruhe im Meldungskarton. Na vielleicht kommt es ja noch. Schließlich sommert es noch eine Weile. Auch wenn das Wetter da im Augenblick anderer Meinung ist.
Am Samstag war Poetry Jam. Für die, die das Vergnügen noch nicht hatten, hier eine kurze Erklärung: Mehrere mehr oder minder talentierte Schreiber stellen sich nach ausgeloster Reihenfolge auf die Bühne und tragen ihre Texte vor. Das Publikum bewertet, es gibt Applaus und Buh-Rufe und am Ende einen glücklichen Gewinner. Eine schöne Sache. Und sehr abwechslungsreich. Von Gedichten bis zu Erlebnisberichten und Aufzählungen alles dabei. Nicht immer richtig gut, aber immer sehr charmant.
Ich glaube ich werde da auch mal mitmachen. Ich werde rot wie Tollkirsche und schüttelfrostig zitternd auf den Brettern stehen, die Ruhm und Ehre bedeuten und mich dafür ausschimpfen, wie dämlich ich bin mir sowas anzutun. Und dann werde ich lesen. Öffentlich. Und den Faden verlieren. Und verlegen in die Menschen schauen, die mir geduldig zuhören. Und die gähnen. Und froh sind nicht selbst dort stehen zu müssen, wo ich gerade stehe. Denen vielleicht sogar gefällt, was ich sage. Die lachen müssen. Und mitfühlen. Wäre es das wert? Ich denke schon. Ohne Risiko ist das Leben schließlich langweilig. Und mehr als von der Bühne jagen können sie mich auch nicht.
Im Moment habe ich ein Sport-Hoch. Beachvolleyball, Wandern, Biken. Und jetzt die Krönung: Im Übermut habe ich mich zu einem Daddel-Siebenkampf angemeldet. Daddel deshalb, weil scheinbar keine Profis erlaubt sind, sondern nur so Honks und ehemalige Leichtathleten und Möchtegerns, wie ich halt. Ich habe zwei Monate. Um einigermaßen sturzsicher über 100 Meter Hürden zu kommen. Um Hoch- und Weitsprung soweit zu üben, das ich über die Minimum-Höhe und bis in die Grube springen kann. Um mich nicht mit Speer oder Kugel abzuschießen. Und um 200 Meter und 800 Meter zu stehen.
...
Ich bin wahnsinnig.
