Manchmal, ja manchmal bricht jemand ein Puzzleteilchen aus meinem Ganzen. Vorsichtig, ganz vorsichtig kauert sich mein Innerstes dann zusammen, blind sucht es am Boden nach einem Passepartout, und es erhebt sich wieder, leise, sehr sehr leise, und drückt sanft von innen ein neues Teilchen in das Loch in der Hülle, bis alles wieder verschlossen ist.
Aber in Einzelfällen kann eine Stelle getroffen werden, von der aus plötzlich alle Puzzleteilchen in einem Mal auf den Boden rieseln. Das Innerste steht in einem Berg von Kleinstteilen und wundert sich. Der erste Impuls ist Teile sortieren, der zweite ist Davonlaufen, der dritte: Feiern, bis der Arzt kommt.
Dem dritten folgt es dann meist. Leider kommt nie ein Arzt. Es beginnt dann zu frieren und zittert, zittert vor Angst und vor Kälte, rafft schlotternd die Teilchen zusammen und läuft, als ginge es um Leben und Tod, und das geht es auch.
Dann sitzt es stundenlang über den Bildern, Ecken und Kanten, was nicht passt, wird passend gemacht, die Hülle ersteht wieder in alter Pracht, ja, besser noch, stabiler, strahlender und überzeugender denn je.
Was aber mein Innerstes dann braucht, ist ein Wutanfall, barbarische, schneidende Wut, solche, die gleichzeitig durchdringt und abgrenzt, eine Wut, die das Innerste mit intakter Hülle nach außen kehrt. Der Zorn von Justin hilft dann nicht, auch nicht der Spott Morrisseys, Marillions Depricholie schon gar nicht. Was dann hilft, ist (oh wie treffend): Rage against the machine!
Es ist mal wieder Zeit zu tanzen.
FUCK YOU, I WON'T DO WHAT YOU TELL ME!
