Message in a bottle

steinmaennchen, 1000x60x50cm, mischtechnik. hibou (ohne copyright)

Gestern in den Bergen (sie sehen aus wie die Dolomiten, sind aber nur wenige 100 Meter über dem Meeresspiegel) war ich bald das einzige menschliche Lebewesen zwischen Schildkröten, Schlangen, Eidechsen, Geckos, Rebhühnern, vielen Singvögeln und Milliarden von Insekten. Mühsam suchte ich mir meinen Weg bergan durchs Gestrüpp und war froh, einigen ausgetretenen Kuhpfaden folgen zu können. Doch auch diese hörten bald auf. Im Gewucher von grünen Massen stiess ich aber immer wieder auf Spuren verschwundener Zivilisation: Steinmauern, die sich den ganzen Hang hochzogen, halbzerstörte Brunnen für Mensch und Vieh, dann sogar Grundmauern von Gebäuden. Mir wurde auch bewusst, dass stellenweise Terrassen angelegt worden waren. Und neben Mauerresten wuchs eine ausgewilderte Gartenrose...

Was war geschehen? Hier, etwas von der Küste entfernt, müssen vor nicht allzu langer Zeit noch Dörfer gestanden haben, muss Landwirtschaft und Handwerk getrieben worden sein.

Dann kamen (grosser roter Pfeil auf der Europakarte) die Touristen. Überall an den Küsten entstanden Hotels und Fremdenverkehrsgewerbe. Arbeitskräfte wurden angeworben, Hotelpersonal, Putzkolonnen, Köche, Friseure, Barkeeper, Serviererinnen, Bademeister, Surfer und Guletbesatzungen, alles, was das Nachtleben so braucht... Und rings um die Hotels wuchsen kleine Geschäfte und Restaurants aus dem Boden. Es wurden jedes Jahr Mengen von Sommerhäusern gebaut, auch für dieses brauchte man Arbeiter. Wo kamen die her? natürlich aus den Dörfern im Binnenland - und übertragen gesehen aus dem ganzen Land, besonders aus dem armen Osten. Aus einfachsten Ziegenhirten wurden so über Nacht Kellner und Bodyguards (unzählige kleine blaue Pfeile aus dem Inland in Richtung Küste).

Der eine Strom - der Fremden, der Gäste - sog also die Einheimischen an und veränderte ihr Leben. Denn natürlich sind Touristen viel leichter anzubauen als Gerste, Wein und Gemüse, viel leichter zu halten als Vieh. Sie kommen im Frühling; ist eine Schicht abgeerntet, kommt die nächste, sie lagern tagsüber regungslos im Sand, werden abends kurz lebendig und lagern dann in den Bettenburgen, überall lassen sie Mengen von Euros. Dann, im Winter braucht keiner sich um sie zu kümmern, völlig selbständig besorgen sie sich durch harte Arbeit das Geld für die nächste Ernte. Man hat eine Weile Ruhe vor ihnen, sehnt sie aber bald schon wieder herbei, weil sie der Quell allen Wohlstands sind.

Das Binnenland aber ist leergesogen, die Dörfer verfallen. Nur die wenige Kilometer vom Strand existieren noch, dort sind die Leute nur noch ein wenig nebenbei mit Garten, Mandarinenplantagen und dem Federvieh beschäftigt, hauptberuflich aber sind sie Dolmuşchauffeure, Sicherheitspersonal oder Dönerci.

Auf diese Weise hat die eine Welle der Wanderung andere ausgelöst und die Geographie und Wirtschaft grundlegend verändert.

Solche Strömungen und Migrationen finden überall auf der Erde in verschiedener Weise und aus unterschiedlichen Ursachen heraus statt. Man könnte sie auf der Karte einzeichnen und dabei über sie nachsinnen. Die Völkerwanderung. Die Mongolenzüge. Die Auswanderung in die neue Welt. Die Gastarbeiterzüge. Die Fussballweltmeisterschaften. Die Dokumenta in Kassel. Der Gang zum Zeitungskiosk. Die wachsende Mobilität der Arbeitslosen. Die Raubzüge der US-Soldateska......

Im Vorbeigehen sah ich, wie das Mädchen die Zellophanhülle mit dem Finger aufriss. Das Kartenspiel war brandneu. Eicheln –Sieben lag zuoberst. Ein unberührtes Spiel Karten löste in mir, als ich Kind war, fast religiöse Gefühle aus. Zum allerersten Mal erblicken die Bilder und die Luschen das Tageslicht. Wie kühl und glatt sie sich anfühlen. Noch ließen sie sich nicht so leicht auffächern wie im künftigen speckigen Zustand. Im Innern alle Verheißung, alle Ungewissheit, alles Wohlgefühl hunderter kommender Spiele. Drei Blatt, vier Blatt. Nur Ass und sechser!. Aber wer weiß wie’s liegt. Der Stich. Die Handbewegung, ihn vom Tisch einzusammeln. Die Ernte! Zeigefinger und Daumen tasten nach der nächsten Karte. Ausspielen.

So ging es Stunde um Stunde, bis das Mädchen aufstand.

Mila ging hastig über die Straße, verschwand nach Sekunden im Haus gegenüber. Onkel Todorovic zählte sein Geld, strich sich dann über die Kinnstoppeln. Der zephyrblaue Anzug abgeschabt und ausgebeult. Er nickte den andern kurz zu. Musste noch die Kaninchen füttern gehen. Eines davon sah aus wie Schellen Under, fand er immer.

(zurück ins Funkhaus)

the world will devore you, so you better taste good. neben der rolltreppe auf der b-ebene esse ich einen selbst gemischten gemüseteller. betrachte kauend die muttermale meines gegenübers. eine schräge linie. der schwarze punkt rechts der nase tiefer als der links, zusammengehalten von einem goldenen nasenring im linken flügel. darunter mahlende kiefer. keine paradiesvogelfeder quer hindurchgeschossen. ein weiterer fleck, linsengroß, rotbraun, wandert unmerklich den hals hinunter. endeavour, discovery, resolution. mancher entdecker ist am schluss selbst verspiesen worden.

Wer war's ? Er war General, führte blutige Kämpfe,  vor ihm und seinen Mehmets mussten sich die vereinigten Englisch-Französischen Flotten und Armeen vor Gallipoli geschlagen geben. Er gründete in aussichtsloser Lage einen Staat, der immer (noch) besteht. Er war und ist die grosse Vaterfigur. Ein Herrenreiter, Charmeur, ein starker Trinker und Raucher. Also ein Mann wie er im Buche steht.

Bis hierher. Was er nicht tat: Er überfiel keine anderen Länder, er verfolgte keine imperialistischen Pläne, er rottete keine Minderheiten aus, seine Gefährten, Freunde und Mitkämpfer liess er nicht in Paranoia über die Klinge springen, er  brachte keine Reichtümer für sich selbst auf die Seite.

Dafür setzte er auf Emanzipation, folglich zu allererst auf die der Frauen, nahm seiner eigenen und allen den Schleier ab  - was in diesen Weltgegenden nun nach fast einem halben Jahrhundert rückgaengig zu machen versucht wird -, gab seinem Land ein ganz neues Alphabet, eine neue Erziehung und ganz neue Gesetze und liess sein Volk einen gewaltigen Sprung in die Gegenwart tun. Typisch maennlich? Schön waers.......

"Es gibt dieses wunderbare Kapitel bei Jesaia, in dem es heißt: Über euren Städten wird Gras wachsen. Dieser Spruch hat mich immer fasziniert, schon als Kind. Diese Poesie, die Tatsache, dass man beides zugleich sieht … das Gras und wieder eine Stadt, das Gras und wieder eine Stadt."

(Anselm Kiefer)

Cathérine Millet: « Das sexuelle Leben der Cathérine M. »

Die Rezensenten dieses Romans – der uns dazu verleitet, die Hauptperson, « M. », mit der Autorin zu identifizieren, was wir aber tunlichst vermeiden sollten – sind sich trotz aller expliziten Schilderungen von Sexualität, nein, besser von Sexualorganen, darin einig, es nicht mit einem obszönen Buch zu tun zu haben. Vielmehr beschreibt „M.“ ihre Erlebnisse mit der Präzision und Kühle eines Ingenieurs. Sie zählt die Form der verschiedenen Penisse auf, sie wundert sich, wie leicht einer der überdimensionierten in ihren Anus dringt, sie legt sich unter Dutzende von Männern und wird selbst beim Händewaschen noch von hinten besprungen. Sie zieht sich so oft wie irgend möglich aus, genießt Luft und Licht auf Haut und Geschlecht. Ist ihr Ziel also gerade, aus dem schwülen Bann so genannter „Erotik“ hinauszugelangen? „Ich glaube, dass ich meine Würde eher bewahre, wenn ich meine Beine breit mache“, sagt sie. Interessant wäre also, zu erfahren, welche Wirkung die Lektüre des Buches auf Spanner und Wichser hatte. Wahrscheinlich eine abregende, denn genauso wie die Nacktheit des Menschen im FKK-Gelände nach und nach unsichtbar wird, wird es in Millets Bericht durch Häufung der Abfolge der Geschlechtsakt. Ihre Heldin lebt ihre Sexualität öffentlich aus, veröffentlicht dazu nachträglich ihre Erlebnisse, bietet Busen, Möse und Arsch jedem an. “M.“ opfert alles Geheimnisvolle der Sexualität, entledigt sich auf radikale Weise jeden Schleiers (von Anmut, von Erregung, von Traum und Erlösung): "Es gefällt mir, meine feuchten Schamlippen aufeinander klatschen zu hören, das klare Geräusch weckt mich aus meinen Phantasmen." Die These ist anregend, selbst wenn sie nicht alle überzeugt. Jean Beaudrillard wendet ein: ”Die Naivität der Cathérine Millet liegt darin, dass sie glaubt, es reiche aus, den Rock zu heben, um Zugang zur nackten Wahrheit zu erhalten – sei es die Wahrheit über Sex oder die Welt. Den Rock zu heben heißt aber bloß, sich selbst zu zeigen. Wer glaubt schon, dass die Wahrheit bleibt, wie sie ist, wenn sie entschleiert wird? Sich zu entblößen heißt, einem ganzen Reich von Erscheinungen, von Verführungen und Täuschungen zur Sichtbarkeit zu verhelfen – was gerade das Gegenteil von Wahrheit bezeichnet.“ Und noch einmal Beaudrillard: „ Sie... wollen das Ärgste berühren, möchten einen Paroxysmus von Entblößung erreichen. Aber nichts geschieht. Die Mauer des Obszönen kann nicht durchstoßen werden.“

Cathérine Millets Buch gehörte spannenderweise zu den meistgelesenen und dabei meist abgelehnten Titeln der damaligen Saison.

„Es ist leicht, ein Volk zu kontrollieren. Erschaffe einen Feind, sage, wir werden angegriffen und nenne jeden, der dir widerspricht, unpatriotisch.“

(Hermann Göring)

(gefunden im Spruch des Tages)

Hasan ibn-al-Sabah, der „Alte vom Berge“, der im 11.Jh. auf seinem Adlerhorst Alamut in Nordpersien sass, stand in seinem Glauben in scharfem Gegensatz zu den moslemischen Dynastien seiner Zeit (er gehörte den Ismailiten an, deren Herrscher heute  der Aga Kahn ist). Er muss über ein faszinierendes Charisma verfügt haben, denn er brachte seine Jünger, die Fedayin, ("die sich Opfernden") , dazu, seinen Befehlen bis in den sicheren Tod zu folgen. Auf seinen Burgen, die alle in unwegsamen Gegenden lagen und schier uneinnehmbar waren, verschanzte er sich mit seinen Getreuen, brachte die Bergbevölkerung dazu, ihn zu unterstützen, errichtete einen „Staat im Staate“ oder vielmehr einen Nichtstaat,  eine der asymetrischen Kriegsführung obliegende Fraktion, eine NGO (Non Governmental Organisation, allerdings eine sehr hierarchische). Er verfügte über ein ausgebautes System von Boten – dıe unter anderem von Gipfel zu Gipfel mit reflektierenden Metallschalen morseartige Lichtzeichen weitergaben und so fast telegraphenartige Geschwindigkeit erlangten – von denen er von den Feldzügen, die zahlreich gegen ihn geführt wurden, gewarnt wurde, so dass er immer wieder entkommen konnte, und mittels derer er seine Befehle an die ismaelitischen Minderheiten in Persien, dem Iraq und Syrien sandte.. Nur mit eine Dolch bewaffnet, zogen die Assassinen, wie sie bald genannt wurden (und niemand weiss genau, woher der Name stammt), aus um ihre Selbstmordattentate zu begehen. Groswesire, Würdenträger, Herrscher, wir würden sagen: Politiker, doch niemals einfache Leute, wurde zu seinen Opfern. Viel grösser aber als die Zahl der Ermordeten wurde der schiere Schrecken, den sein Ruf verbreitete (Manchmal wurden die Opfer nicht umgebracht, sondern fanden den Dolch und ein warmes Brötchen beim Erwachen neben ihrem Kopfkissen). Bis ins 13.Jh. gab es diesen „Alten“ in verschiedener Gestalt, zuletzt auch in Syrien auf der Festung M.  Doch schon zu seinen Zeiten richteten alle anderen einheimischen Herrscher, dazu die Kreuzfahrer und Ordensritter, die mogolischen Reiterscharen etc. weit grössere Gemetzel an. Von den modernen Metzeleien einmal zu schweigen. Sein Mythos aber hat bis heute überdauert. Ein moderner „Alter vom Berge“ hat sich im letzten Jahrzehnt diesen Mythos sogar angeeignet. Wer fällt Dir da ein?

Meine Talente sind teilweise mit den Weinflecken im Tischtuch versickert. Ich fühle mein Ich im Brustbein, sich von da über den Körper ausdehnend. Wer die Schönheit hat gesehn mit Augen, ist dem Tode schon anheimgegeben. Nun gilt es, neue Fähigkeiten zu erwerben. Die Fischgräten der Seele. Das soziale Urphänomen: einschlafen – aufwachen.

Now we’ve got another Bihac. Vom Schneebrett mitgerissen.

Gesprächsfetzen. Seidentücher. Zutaten. Zahnstocher.

Denn käm’ ich als ein Löw’ und hätte Harm im Sinn…

Tropfsteine

Entschuldigen Sie, ihre eine Brust hängt raus! Ach, Mist, jetzt hab’ ich schon wieder den Säugling im Bus vergessen!

Seelenhalle Silberschuppen Gesässgeographie. In a state of siege.

Stumm lehnen die Kneipenstühle an ihren Tischen.

Die Menschen sind vor die Tür gegangen, die Sperrstunde hatte sie mitgenommen. Nur ihre Gesten schwebten noch im Raum. Wer hat aus meinem Becherchen getrunken?

Guidi erwacht mit schlechtem Geschmack im Mund. Er spürte mit Unbehagen die Sandkörner zwischen Fußsohlen und Laken. Aus der Wärme der Decken sprang er auf, ja, er, Herrscher des Miststreuers und Bändiger der Drillmaschinen, schlüpfte in Hose und Troyer, griff nach Mantel und Mütze und machte sich auf den Weg.

Der Kies knirschte unter seinen Schritten, als er über den Vorhof der Moordiele auf die Kneipentür zuging, im Öffnen der Tür die Mütze abnahm, es war immer dieselbe Zeremonie, von schwarzen Fensterscheiben angestarrt und doch wissend, daß Benita sein Kommen schon bemerkt hatte. So wie sie das Kommen und Gehen eines jeden Kunden genauestens registrierte.

"Na, Maso, heute frei? Ein kleines Bier?"

"Ja, bitte, und Streichhölzer."

Guidis Zeit hier im Moordorf geht zu Ende. Noch hängt er verzweifelt daran, aber mit dem Kopf wird er gehen und niemand wird ihm dieses Jahr vom Gesicht ablesen können;

Es ist bereits dämmrig, das bißchen Licht, das durch die tiefen Wolken dringt, bleibt in der großen Kastanie auf dem Hof hängen. Benita hat ihren "Miss America"-Pullover an.

"In Erdkunde war ich gut," das ist Martin Schmidt, ein paar Hocker weiter, er zeigt ihr Boston rechts, Vancouver links, sie haut ihm gutmütig auf die Finger, "und Feuerland? Schall ick di wisen?"

"Hat mir letzt schon einer zeigen wollen, mit mir nich, nee!"

"Freies Wochenende?"

"Mhm."

"Brauchst Jolanthe, Samantha und Dolores nich füttern?"

Guidi tauscht den wackligen Hocker gegen den mit dem aufgeplatzten roten Bezug und setzt sich seitwärts ans rechte Ende des Tresens, mit dem Rücken zur Schiebetür. Sein Platz, wenn er abwartet, Auge ist und stumm ("So’n ruhiger Typ!" sagt Dieter, der Wirt, immer).

Am linken Ende steht er später, wenn er aufwacht, wenn Heike da ist oder Bärbel oder Birgit.

Aber vor allem, wenn Heike kommt.

"Um ehrlich zu sein", denkt er, "hab’ ich hier fast immer auf Heike gewartet, ein ganzes Jahr."

Benita ist geschäftig, mit ihrer Stupsnase und den hohen, vorspringenden Wangen hat sie etwas sehr tüchtiges an sich. Wenn keine Kundschaft da ist, sieht sie fern oder löst Kreuzworträtsel in den Illustrierten oder blättert nur. Oft spricht sie mit einem über die Leute im Dorf, Klatsch, aber recht gutmütig. Jan Kurve, der wieder so blau war, daß er dem Streifenwagen über die Felder zu entkommen versuchte. Benny, der seine Hose verwettete. Charly hat was angesetzt, dabei wollte er doch Schluß machen...

"Und, was haste mit Heike heute Abend vor?"

Ein glücklicher Mensch, zweifellos. Hält sich alle gut vom Leibe und möchte doch niemals ohne sie sein.. Ihre rührende Art, hübsch zu sein. Guidi denkt gut von ihr. Mit Benita gibt es keine Mißverständnisse, selbst wenn man weit nach Mitternacht mit ihr im "Delphin" ins Schwimmbecken springt.. Danach war er allerdings doch baff gewesen, und ratlos vor allem, als sie aus dem Haus auf die Straße rannte, und er mit ihren Klamotten hinterher...

Jetzt bei ihrer letzten Bemerkung fällt ihm der Vormittag ein und der komische Zettel.

"Schon mal von Ullaika gehört?"

"Wie bitte", schrill, "nö, die kenn’ ich nicht", sie bringt Martin das nächste Bier, "ne Kartoffelsorte? S’ gab mal ne Ulrike in der einen Wohngemeinschaft vorne in Bornreihe, aber die ist lange weg..."

"Ich weiß nicht, ob Ullaika ein Mädchen ist -.."

"Wieso? Wäre gar nicht schlecht als Name!"

Sie unterhalten sich über ihre bevorzugten Namen, verrückte und weniger verrückte, kommen bald auf die typischen Familiennamen der Gegend, die Brünjes, Stelljes, Lütjen, Tietjen, Bohling, Schnakenberg, Flathmann und Böttjer zu sprechen, und wie völlig normal es ist, daß jeder aber auch jeder seinen Spitznamen, oft blumig ausgeschmückt, oft eine halbe Geschichte, hat. Wie die Kriegsnamen der Indianer, denkt Benita. *)

 Jetzt kommt Dieter reingeschlichen, verplätteten Gesichts ("fühle mich wie ein Schellfisch"), und macht die Sportschau an.

Drüben am Fenster haben sich Charly und Camacho zum Schachspielen hingesetzt.

"Wer Anita sagt, muß auch Benita sagen!" Martin regt sich wieder. Charly rochiert. Guidi blickt zerstreut auf den weißen Turm, da sieht er es plötzlich: Eine ungeheure, blendendhelle Siedlung, wie tausend Santorins, auf steilen Hügeln. Er nähert sich ihr Fuß vor Fuß. Noch geht er durch Vorstadt-Slums. Schlammige Wege, tiefe Wagenradfurchen, Unrat, gesäumt von kubischen, fensterlosen Bretterbuden, aus denen streitende Stimmen in einer unbekannten Sprache ertönen. Doch gegenüber, hoch über dem Mülltal die Stadt DIE STADT ein Schwindelgefühl und ein immer stärkeres Benommensein. Er hat Athen gesehen und Pitigliano und Orvieto, doch das ist unvergleichlich viel größer und unwirklicher, vor allem jetzt, wo er vorsichtig hangelnd auf dem Talgrund angekommen, vor dem Bab-es-Schams steht. Nach kaum ein paar Minuten vermißt er im Gewimmel eines Platzes mit Stufen, Brunnen, Hufeisenbögen seine gesamte Barschaft und dazu Reisepaß und die anderen Papiere..

"Trink aus! Ist dir nicht gut?"

"Das Labyrinth ist...zugleich der Kosmos, die Welt, das Leben des einzelnen, der Tempel, die Stadt, der Mensch, der Schoß, die Eingeweide der Mutter Erde, die Windungen des Hirns, das Bewußtsein, das Herz, die Pilgerfahrt, die Reise und der Weg."

Demnach mußte es sich um einen festen Ort mit Namen Ullaika oder so ähnlich handeln, eine Siedlung oder Burg.

"Trink noch einen mit!"

"Jo," gutmütig, "Prost, auf alle Reisenden!"

"Du warst wohl eben wieder mal weit weg?"

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*) Edu von der Post (Benita, du bist ein Königskind!)

Benny, schlaksig

Rita, die nach Oklahoma geheiratet hat

Radau-Kück

Hannes, der Milchkontrolleur

Susanne, mit Manni verlobt (hat auch was angesetzt)

Gemüse-Mariechen (...muß man großhacken!)

die drei Frauen im Wurzelkeller

Bärbel Tacke, sucht Arbeit (Eifersucht: sie hat mit Brase einen gezischt)

Klaus, der Schönste im Dorf. Wenn er getrunken hat, spricht er nicht mehr

Thea, Hinnis Frau

Fidi: wo ist Johann?

Dragomir, der Kaninchenzüchter

Mao und Kongo, Geldbeutel verloren

Irmgard, Frau des Hundes

Cylax, Opfer des Hundes

Norbert, der Hund

Brigitte Bornreihe auf dem Miststreuer

Jan Kurve, Thido und der schwatte Dierk

Korea und Knolle

Schorse und seine Rottweiler

Little

Jan, der Flankengott

"Schneidsie" und Marion, die Bratkartoffeln mag

Luey aus Wallhöfen und Thailand, "Knack und Back!"

Charly, von Hannah getrennt

Hannah, von Charly getrennt

Wilfried ist nicht da, Günther ist nicht da, küß mich!!

Chrisby, Vater von Susannes Sohn

Skippy, Viehhändler und schlechter Mensch

Egon und Bienchen

Heike Düwel aus Himmelpforten.........