Message in a bottle

Diese Woche haben Dilek und ich einen langen Artikel über Katzen aus der “Zeit” gelesen und übersetzt. Ich lese dabei den deutschen Text laut auf Englisch vor und Dilek schreibt es in Türkisch nieder, immer die Erlebnisse mit unseren eigenen Katzen vor Augen.

"Ich sehe einen grossen Krieg. Ich sehe Millionen Menschen zugrunde gehen, aufgrund einer Logik, die deshalb entmenscht ist, weil sie die Bedürfnisse der von den Menschen produzierten Verhältnisse wichtiger nimmt als die Bedürfnisse der Menschen selbst. Die Bedürfnisse der Verhältnisse sind komplex. Die Bedürfnisse der Menschen simpel. Liegt da das Problem?"

(Kassandra)

"Es muss gespart werden - erklären die Reichen"

(Robert Menasse)

Die unglaubliche Geschichte von Evilcat

Wir haben eine Katzentür, damit unsere Katzen Yadigar (Yadipadi) und Zeytin (Zeytipleyti) ein und ausgehen können, wie sie belieben. Davor waren wir von ihnen geziemend tyrannisiert worden: Morgens um vier: aufstehn! wir wollen raus! Beim Frühstück: warum lasst ihr uns nicht rein? Und nach fünf Minuten packt sie natürlich die Lust, alles rückgängig zu machen. So. Nun haben wir Ruhe. Der Tischler, der reichlich Arbeit bei uns hat, muss sogar ein kleines Vordach über die Schwingtür setzen.

Bloss: auch andere Katzen haben nun Zutritt. Yadis verteidigt mit ihren 13 Jahren heldenmütig ihr Haus. Zeytin aber flirtet mit den Jungs. Evilcat ist männlich. Gross, schmutzig weiss, pilzbefallen, ein Auge fast zugeschwollen, und unglaublich entschlossen, sich Zutritt zu verschaffen und einen neuen Harem zu erwerben. Wir versuchen alles. Schliessen die Katzentür nachts und zeitweise auch am Tag. Schmeissen mit Steinen, schreien und verwünschen. Kaum sitzen wir und lesen Zeitung, ist Evilcat schon in der Küche und frisst.

Genug. Wir holen die Katzentransportkiste, und mit einigen Scheiben Wurst fangen wir sie tatsächlich darin! Wir Grosswildjäger. Ins Auto, und ab nach Kaddikale, hinter Turgutreis, drei Dörfer und etwa 20 km weiter. Wir bedecken den Käfig mit einem Teppich, und Dilek läutet die ganze Zeit eine Glocke (weil Katzen sich mittels Gehör einen Weg merken können). Mitten im Dorf, nahe eines Restaurants (Fischreste) setzen wir sie aus.

Aufatmen. Unser Alptraum ist überstanden. Die Katzentür ist Tag und Nacht offen.

Gestern träumte mir, ich hätte Evilcats übles gutturales Miaugeschrei gehört. Heute waren wir tagsüber in der Stadt. Als wir nach Hause kamen, stank es nach Kater. Jemand (wer wohl) hatte aus Rache überall hingepisst. Unsere Katzen waren im Stress. Kurz nach acht kam Evilcat die Treppe hoch........... 

wieder einmal einen mittag im marktcafé. biofein! eselsmühle! und "lecittà del vino" sagen die fahnen, schilder und plakate. ich trinke roero aus dem piemont. mit dem wein die gegend gleich mittrinken? zum ersten mal bekomme ich eine italienische zwei-euro-münze zurück. was ist daran italien? das material ist in allen dasselbe, die münzen müssen nicht einmal unbedingt in italien selbst geprägt worden sein. aber das profil dantes überträgt unmittelbar die "italianità". was die überlegenheit des zeichens über die substanz und selbst das bild beweist. was also ist piemontesisch an meinem glas weißen? ich kaufe anschließend noch ein halbes pfund gemahlenen esels und ein stück raclettekäse, und stolpere zu guter letzt über einen knoblauchzopf.

(zurück ins funkhaus ging nicht, das funkhaus entliess mich, seinen letzten mitarbeiter)

Hallo Flo! (Autor schreibt Brief)

Ich sitze im ”El Taurino” und denke an die feuerschnaubenden Stiere, die Jason in Kolchis vor den Pflug spannen musste, um das Goldene Vlies zu erringen. Du siehst: auch Heroen haben eine landwirtschaftliche Ausbildung! Oder vielleicht gerade diese?? (Schreibe an einem Essay über die Argonauten…)

Das ”Taurino” ist ein Ort der Erleuchtungen. Aber Erleuchtungen kann nur haben, wer das Goldene Vlies hat. Was ist es? Das Gegenteil eines Spiegels. Der Spiegel zeigt dir ein Abbild, präzis und unerreichbar. Narziss schaut in den Spiegel des Brunnens. Er darbt inmitten der Fülle. Er hat Bild aber nicht Substanz. Er verwechselt sogar das Spiegelbild im Wasser mit dem Sein, stürzt sich hinein.

Das Goldene Vlies ist ein Leuchten in uns, in dem sich Erleuchtungen – nicht abbilden, sondern erzeugen. Ein Transmitter in die Welt des Seins. (Aber da sind wir ja schon. Klar: aber nicht bewusst). So geht es mir gerade durch den Kopf.

Die Argonauten hatten – obwohl sie in die Tiefen des jenseitigen Reiches der Mütter, zu Medea, der Priesterin der dreiköpfigen Hekate fuhren, auf dem Weg mehrere Apollo-Epiphanien. Sie schauten das lichte Reich der Erkenntnis, indem sie die Grenze zwischen Hier und Nirgendwo überschritten. Ich behaupte zwischendrin mal: ein großer Teil aller Leute, die heute Drogen nehmen, sind auf der Suche nach selbigem.

Daniele, mein alter Ego, bringt seine Juliette Binoche zum Geschirrspülen mit, damit er sie auch während der Arbeit (des Servierens) umarmen und küssen kann. Sie ist es zufrieden.

(Lücke im Text)

…landeten. Sie verstauben nicht in irgendwelchen Tempeln, sie legen Wege zurück (Der Autor meint hier wohl das Goldene Vlies), so wie die Hände des Masseurs auf dem Rücken des Leidenden reisen. ”Jason” heißt ”der Heilende” Jason starb im Mund des kolchischen Drachen…. Jonas (ein Anagramm von Jason) im Bauch des Leviathans.

…wir alle… müssen auf Argonautenfahrt ziehen, zu der Jason uns den Weg weist. Sein Scheitern war wichtig für unsern Erfolg. (Autor bebt)

"Because human are, what they love. Why? They are part of it."

(Joseph Brodsky)

Sitting in Turgut Reis in Kumru-Café again, it is bazaar day and crowds of tourists slender to and fro. I remember stormy winter days in this place with squalls of cold wind; in vain we were searching shelter from rain underneath the awnings. Today there’s wind too, but dry and hot. For the first time I notice a plastered shepherd dog on the terrace, his mouth wide open, his four paws broken. Three blonde women from Netherlands sit at my table: mother, daughter and granddaughter. Two of them are rather fat, the third could easily be it in future. People at bazaar are not only buying but taking photographs and using video cameras as her mobile memories. What do we see abroad? What we love, what we know. Thus we love paradoxical: we travel to foreign countries to search for similarities. Over there two big, round guys are shooting watermelons, some others film red strawberries or green beans. How do we get real new and unknown things into our view? How to discover matters which are alien, which we don’t "love"? How to get over the fences of our self-perception? That’s the question. Let us shoot mulberries (dut), let us find algae (deniz börülcesi) and giggling peas (nohut) inside ourselves!

die zeit. du schaust nach vorne. vor deinen augen geht jemand davon. du siehst den weißen rücken. es ist jemand, den du kennst. vielleicht hikmeta, die sich beim abräumen über den tisch beugt und dabei ihr violettes hemdchen hochzieht. was könntest du auf das weiß schreiben? vielleicht braille, und ein einziger kleiner schwarzer punkt ist da links schon als anfang zu sehen. du hättest filmvorführer werden sollen, aus sicherem gehäuse den leuten über ihre köpfe hinweg die träume auf weiße laken projizieren. hikmeta geht. in den händen gestapelte frühstücksteller und latte-macchiato schaumgetupfte gläser, die benutzten servietten wehen im wind davon. dich selbst schaut vielleicht aber auch grade jemand von hinten an, sieht dich entschwinden?

bleib stehn, dreh dich um: das mögliche. nein, geh weiter: das unmögliche.

zwischen den backsteinhäusern ist ein eisernes tor, beige angestrichen, mit stacheln gegens überklettern. daraus hervor kommt die köchin vom riva, eine bildhübsche frau, die augen alla mandorla, den busen wie von modigliani gezeichnet, einem schoß von trüffeln, darein sie die hände legt, aber.... weiter unten... weiße turnschuhe von nike. shit. der garçon serviert mir. sie verstehen was vom essen, sagt er, sie haben gut bestellt. ich esse triangoli ai funghi. goldgelbe pasta, orange sauce, die füllung tartufi, darüber pfifferlinge mit petersilienzentimetern und einem hauch parmesan. auf dem tellerrand eine galaxis von paprikastaub. dazu gibt’s einen chardonnay des hauses. a working class hero is something to be.

zwischen tischen und häusern der gehsteig. die leute gehen alle so, dass ich ihr inneres sehe. ich taste mein flugticket in der westentasche. du kommst bei dilek ja in gute hände, hatte irene am telefon gesagt.

an diesem schönen frühlingstag saß ich mit m. aus hamburg im café künstlerbund. (die bosnische kellnerin hatte sich einen tag frei genommen). wir redeten über dies und das, über onlinebekannte...
irgendwann erzählte ich von meinem früheren untermieter, björn aus wilhelmsburg. er hatte jedesmal eine andere freundin in der küche sitzen, wenn ich von der arbeit kam. das ist die erste herrin! stellte er sie vor. oder: 3.herrin!, etc die erste herrin war eine polin gewesen, schwarzhaarig, mit feinem gesicht, sie trug einen silbernen ring am mittelzeh.
wie ich das alles so erzähle und ausschmücke, kommt jemand an unseren tisch. hallo! ich bin björn, erinnerst du dich? und dies ist erste herrin! sie war es, unverkennbar. sie hatte inzwischen deutsch gelernt. aber ich staune noch immer.

war nicht leicht, mich wieder in stuttgart einzugewöhnen, victor hat ganz recht: "du lebst in stuttgart? wie geht das?" - zuerst ließ ich eine flasche rotwein bei lidl aus zwei meter höhe zerschellen, dann drohte mir mein arbeitgeber damit, mich auf steuerklasse sechs zu setzen, dann fand ich meinen briefkastenschlüssel nicht mehr. völlig down in ein neues tapas-lokal gegangen und mich vollgefressen, erst wu-tan-motherfucker mit zitronengras und dann wildschweinfilet zidane. im bus dann folgendes gespräch mitgehört:

mama, hat der bus auf uns gewartet?

ja.

warum?

damit wir noch mitfahren können!

er war aber doch schon voll?

umso besser, susanne

ist das denn unser bus?

nein, wir steigen gleich wieder aus!

mama, ist das ein arbeiter?

ja.

ein richtiger?

sei doch mal einen augenblick ruhig!

warum fährt der denn mit dem bus?

du fährst doch auch?

ja, und du auch, gelt?

komm, wir müssen aussteigen!

wohnen wir denn hier?

nein!

und warum steigen wir denn aus?

Hermine Hansen, am Fischmarkt 108. Ziemlich hoher Raum. Klavier unter der Decke. steile Treppe, zwanzig Tasten fehlen, Lampenschirm in Form einer Pagode, rosa Tressen, kreisendes Scherenschnitt-Mittelteil (Walfänger fahren nach Nantucket). Die Wände bedeckt mit Bildern: Windjammer, U-Boote, Blaues Band usw.

Tante Hermine sitzt hinter der Theke auf einem hohen Hocker, sie kann nicht mehr gehen, sich kaum umdrehen um uns eine Karte des Fischerhauses (spec. Hamburger Aalsuppe) zu zeigen. Wer ihr nicht passt kommt hier nicht rein. Bis sechs Uhr früh geöffnet, besucht heute von Leuten, die auf den Fischmarkt wollen, Studenten, Reisende wie wir, Herren im Abendanzug mit seidenem Rollkragenpulli (zuerst eine Party in Blankenese und dann mit der Freundin auf den Fischmarkt). Die Stammgäste bedienen, ein Alleinunterhalter schenkt nebenbei Bier aus, erzählt Witze, singt und trommelt dazu auf einem dunkelbraunen getrockneten Walfischpenis, den er wie ein Fagott um den Hals hängen hat. Der Typ mit Brille, der mit Ellen oben war, als sie ans Klavier ging, fällt die Treppe herunter, schmeißt zwei Tische um und legt sich in die Glassplitter, nichts passiert, sagt er, ich bin ok, schwankt noch etwas und setzt sich wieder. Nachdem wir es uns am Vorabend schon angesehen hatten, kommen wir Sonntagmorgen um halb fünf wieder, setzen uns an den Tisch rechts hinten beim Zigarettenautomaten unterm Radio. Helmut und Heidrun trinken Cola und Apfelsaft, Ellen, Jürgen und ich Bier. Wenn die Sonne aufgeht werden die Gardinen geöffnet, Peter und Imke kommen kurz vor sechs. Kaffee gibt’s hier nich, unser Lachen hört nicht mehr auf. Das ist hier mehr für oberhalb des Bauchnabels, sagt Imke und will Jürgen die Brustwarze abdrehen und sie in ein Heftchen pressen.

sie hatten mich zu einer party eingeladen, ein wiedersehn zu feiern. natürlich in die moordiele. wie im schlaf weiß ich den weg übern kies unter der pappel hindurch. ich sah mich fast noch selbst da drin am fenster sitzen, in der ecke beim spielautomaten. bist du pauker? hatten sie gefragt, ich da mit einem stift und einem zettel, stumm. oder auf dem letzten barhocker rechts. kneipenleben. benita gab runden apfelkorn aus. auch heute. die eine straße und daneben der graben, die gehöfte, nummer neun, sagt man, oder jan kurve, oder brünjes hat wieder sein vorgewende zusammengematscht. mich trugs davon. ich hing nicht mehr zusammen. wiederkriegen kann mans nicht. dieter legte nicht mehr police auf, marion, die friseursfrau, war nach vollersode verzogen. charlie hatte was angesetzt. nach meiner paradieshütte hab ich gar nicht mehr geschaut. aber den stemplel vom stardust trug ich noch immer unsichtbar am handgelenk. irrlichter, leute, na klar gibts biochemische erklärungen. wo sollte ich übernachten? von lütjen die tochter gab mir nen schlüssel zum leerstehenden hof an der ecke. zwischen vier und fünf stellte ich mein auto da ab, bekam aber das türschloss nicht auf. das hieß rücksitz, kälte, dieses geplättete gefühl und der geschmack im mund. f12: under attack. den schlüssel schickte ich später im briefumschlag zurück.

H.

der donner rumpelt. der donner macht cumulus im ohr. der blitz zeichnet netzhäute. der blitz ist schnell, oft zieht er sich längs am himmel hin. immer ist er drei oder vier km entfernt. benjamin franklin stellte ihm nach. uns läßt er oft unberührt. metaphorisch allerdings trifft er. wir wären am liebsten in den boden versunken. der donner sucht betty. betty b. bought some butter. die butter dämpft den donner, vorausgesetzt, sie dringt eher als er ins ohr. das fahrrad zischt mit den reifen. die sendlinger straße zieht sich. stoiber leuchtet (das würd er wohl gern). ich seh das maximilianeum vor mir oder den rosenheimer platz. die wolken drohen schwarz. wissen die das?

B.

hache aspiré meinst du eidelbersch mit den 'aricots verts, ja, der atem, schon seltsam wie verschiedene länder verschieden atmen. mir schlug noch kein blitz zu füßen ein, aber einmal trank ich pastis am nymphenburger kanal und ich sah alle die statuen wie mit weitwinkel-objektiv und plötzlich stand jemand hinter mir und flüsterte mir unglaubliche dinge ins ohr. ist das münchen oder ist das überall? und ein flüstern ist noch anders als eine wirklichkeit, sagt lacan, wie gut, dass man seine psychoanalytiker beherrscht. neulich lag ich auf der couch, von schuldkomplexen hatte ichs, ich bin schuldig, sagte ich, da auf der couch, ich bin opfer und zugleich schuldig, da klingelte es an der tür. polizei! "ich bin unschuldig!" schrie ich, und sprang auf und raffte mein zeugs zusammen. jaja unglaubliche dinge passieren einem.